ahoraloentiendotodo

FRANCISCO URONDO

2011-09-04T13:44:00.000-07:00

ALGO

algo vendrá

algo que jamás sacudió

tu conciencia

no importará

la tierra que te rodea

el árbol que te soporta

el agua que admitió tu pereza

no será algo

que ahora retumba en tu memoria

ni las resonancias que prefirió olvidar

vendrá algo sin vínculos

una lluvia sin pasado

sin gestos censurables

o bondadosos

no estará en juego

tu salvación

tampoco el olvido

ni el arrepentimiento

el "ángel tuerto"

no vendrá a consolarte

no será necesario

y olvidarás también el consuelo

para tu corazón

no habrá consuelo el día en que caigas

no habrá estaciones

ni pájaros

ni trenes

ni alcohol

ni sangre penosa que aguantar

no por eso habrá descanso

el día en que llegue algo que no suponías

algo que vendrá a reclamar

el lugar en el mundo

que supiste negarle

una indescriptible culpa

haciendo estallar las huellas

que minuciosamente lograbas distribuir

ningún rastro

con tu muerte

vendrá una nueva

y desconocida vergüenza

HENRY DARGER

2011-09-04T13:39:00.000-07:00

DARGER>>>

CONVERSACIÓN Y ATAQUE

2011-05-01T16:02:00.000-07:00

Me crucé, por decirlo de alguna manera, con el amigo Gabriel Jimenez, mendocino para más datos y como hace rato veníamos hablando de la posibilidad de una entrevista, la hicimos. Bueno debo decir que se transformó en una conversación. es larga pero aprovechamos la conexión, esto es lo que salió.

Gabriel

Estaría bueno hacer otra cosa en el blog, además de lo de los textos.

Adrián

Sí, te vendo ideas; jajajajaja. Hagamos la entrevista ya que estamos.

Jaja

Y la publicamos en mi blog, en el tuyo, y en el del ENIE. Ataque masivo

Faaa

Nos volvemos famosos.

Me gusta como título de algo.

Entrevista doble.

Masive atack. yo a tu y tu a ti, o yo a tí y tu a mi.

Todo eso, jajajajaa. Por eso, para subirlo a todos los blogs.

Dale, me tendría que tomar un trago. Tengo un café al coñac en el jeep.

Dale. Anda, pensá y volvé.

Dale dame un segundo.

Ok.

Ya está, encontré un vino más cerca.

Empezamos, como venimos; yo te cuento que no puedo tomar nada. Se me parte la cabeza. Anoche tuve un embotellamiento, gajes del oficio. Pero te sigo.

Yo encontré una promo muy buena, dos jamenson por 22p. Me tomé 4, salí redondo.

Estás seguro que no es brilla-pisos?...

LEERLA DE FORMA COMPLETA:::

UN DIA SIMPLE

2011-04-17T12:56:00.000-07:00

Es domingo, la noche de anoche hizo esfuerzos para no terminarse, pero finalmente se evaporó como todas las cosas que queremos dejar guardadas. Todo se escapa, y nos deja en la cara días como estos, simples, digamos, para mantener la calma.

Días simples en que se extrañan, no sé si los amigos, no sé si las palabras que nombran esos amigos.

Alfonso, hoy es domingo, digamos que un día simple. Enseguida miro a ver si atardece y lo entendemos. Simple, debe ser fácil de entenderlo.

Debí haber sabido,
el cielo oscuro;
el pañuelo usado;
la mirada en el piso.

No darse cuenta
a veces es cuestión
de mirar a otro lado.

Podría haber dicho algo,
pero no se me ocurrió,
al rato abrí la boca
las paredes ya estaban vacías.

El aliento de tu último paso
quedaba en la alfombra
con la forma de una mancha de talco.

Miré por la ventana
para entender al tiempo.
Pero en la ciudad
el sol se va tras los edificios.

Más textos de ALFONSO GARCÍA

LIBROS DE CONSTRUCCIÓN

2011-02-20T13:22:00.000-08:00

Hace rato ya que Adriana Luna (poeta y docente sanjuanina) y Damián López (poeta rosarino transplantado a Cuyo) llevan un importante proyecto juntos, su familia. No obstante decidieron encarar otro proyecto que apuntala eso que también los une, las letras. Así que entre los juguetes de sus hijos, las cosas que remarcan la cotidianeidad y muchas conversaciones, llevan adelante "El Andamio Ediciones". Actualmente tienen 5 títulos editados, de forma artesanal y con "impresión bajo demanda". Para conocer mejor este fenómeno (de hecho, en internet se está hablando mucho de su trabajo, entre escritores amigos y publico que sigue su tarea, a través de Facebook por ejemplo.) Así que como los tengo a ambos de contacto decidí preguntar por chat, algunas cosas que me interesaba conocer y mostrar de "El Andamio". Aquí, la entrevista:

ENTREVISTA/CHAT

(la entrevista no está pautada)

…

Damián López- acá estoy, choot, shoot

Adrián Salas Abrego- Ok. Hola Damián, como va?

jajajajajaja

(empezamos saludando me educaron así...)

D- Claro. Hola, un saludo para toda la audiencia.

A- ¿Quiénes son "El Andamio Ediciones"?

D-Por ahora, somos Adriana y yo…

A- Adriana Luna, docente y poeta sanjuanina ¿verdad?

D- Exacto

A- Perfecto

D- La idea es de a poco ir sumando a todas las personas que vamos publicando, para recuperar eso que significa formar parte de una editorial

A- Una familia un poco más grande, por así decirlo?

D- Claro

La editorial no es solamente la empresa que te imprime, queremos generar un cierto sentido de pertenencia. Que el escritor quiera mostrar el lugar del que forma parte, no sólo su libro...

LEER LA ENTREVISTA COMPLETA

CANSA

2011-01-03T07:08:00.000-08:00

CESARE PAVESE
1908 - 1950

Puede ser que, por ese proceso que nos lleva desde el jardín de infantes hasta, quizá, la jubilación, estemos acostumbrados a pensar que hay que vencer la soledad. Pero entonces debe ser un problema de educación, esa lucha que nos lleva a rodearnos de colegas, camaradas, amores, familia, amigos, cuates, compañeros y contactos. Y además es una lucha injusta. Pocos lo entendieron como Pavese, que en un acto final de desagravio terminó con esa circunstancia.
La soledad cansa, nos hace pensar en la necesidad de la gente, la gente cansa nos hace pensar en la necesidad de estar solos.

TRABAJAR CANSA

Los dos, tendidos sobre la hierba, vestidos, se miran a la cara

entre los tallos delgados: la mujer le muerde los cabellos

y después muerde la hierba. Entre la hierba, sonríe turbada.

Coge el hombre su mano delgada y la muerde

y se apoya en su cuerpo. Ella le echa, haciéndole dar tumbos.

La mitad de aquel prado queda, así, enmarañada.

La muchacha, sentada, se acicala el peinado

y no mira al compañero, tendido, con los ojos abiertos.

Los dos, ante una mesita, se miran a la cara

por la tarde y los transeúntes no cesan de pasar.

De vez en cuando, les distrae un color más alegre.

De vez en cuando, él piensa en el inútil día

de descanso, dilapidado en acosar a esa mujer

que es feliz al estar a su vera y mirarle a los ojos.

Si con su piel le toca la pierna, bien sabe

que mutuamente se envían miradas de sorpresa

y una sonrisa, y que la mujer es feliz. Otras mujeres que pasan

no le miran el rostro, pero esta noche por lo menos

se desnudarán con un hombre. O es que acaso las mujeres

sólo aman a quien malgasta su tiempo por nada.

Se han perseguido todo el día y la mujer tiene aún la mejillas

enrojecidas por el sol. En su corazón le guarda gratitud.

Ella recuerda un besazo rabioso intercambiado en un bosque,

interrumpido por un rumor de pasos, y que todavía le quema.

Estrecha consigo el verde ramillete -recogido de la roca

de un a cueva- de hermoso adianto y envuelve al compañero

con una mirada embelesada. Él mira fijamente la maraña

de tallos negruzcos entre el verde tembloroso

y vuelve a asaltarle el deseo de otra maraña

-presentida en el regazo del vestido claro-

y la mujer no lo advierte. Ni siquiera la violencia

le sirve, porque la muchacha, que le ama, contiene

cada asalto con un beso y le coge las manos.

Pero esta noche, una vez la haya dejado, sabe dónde irá:

volverá a casa, atolondrado y derrengado,

pero saboreará por lo menos en el cuerpo saciado

la dulzura del sueño sobre el lecho desierto.

Solamente -y esta será su venganza- se imaginará

que aquel cuerpo de mujer que hará suyo

será, lujurioso y sin pudor alguno, el de ella.

FOTO DE VIAJE

2010-12-15T11:47:00.000-08:00

Los padres dejan en los hijos diversas marcas, varias, de distinto signo. Marcas de ceniza, de aceite, de aire. Pero quizá la más imperiosamente sutil sea la marca narrativa. Los padres ponen en los hijos la semilla de la historia, inventan recorridos, trazan líneas entre puntos de la memoria propia y ajena. Los padres cuentan. Llega un día entonces en que los hijos empiezan a contar. Esa semilla crece a veces ansiosamente, y además de contar y contar, hay que reconstruir. Hay que inventar donde no se sabe, hay que elegir donde se sabe mucho.

Daniela Quattropani, fotógrafa y diseñadora, ahora narradora, pasea la historia propia y la de su madre, en imágenes y notas. Su Proyecto Mater se enuncia así:

A partir de fotos de mi madre y algunos objetos suyos que todavía me rodean, visito lugares, paisajes, personas, trazo recorridos imposibles, permitiéndome compartir con ella algo de mi vida, del tiempo que no vivió, cargando su mochila y tratando de llenarla de cosas que la hagan cada vez más liviana.

Los padres dejan en los hijos mandatos amables y de los otros. A veces los hijos entendemos que la historia debe ser escuchada hasta el final, y darnos cuenta que el mandato, era más bien una invitación a hacer nuestra propia historia

Proyecto Mater

REVELLO vs ALLEN

2010-12-10T07:36:00.000-08:00

El ejercicio de re-escritura a veces produce textos notables, y sobre todo si entre estos textos se establece un diálogo, una discusión. Revello discute con Allen, lo llama a la reflexión, en cierta forma parece decirle: "Viste tu mundo por el culo, lo viste por el ojo del culo, por ese aleph de tu generación, pero no era para tanto, hay cosas más universales y duraderas que los poemas; como la miseria, como la bella miseria y la desidia que produce ese hermoso instante de contemplarlas".

Bruno Dice:

ALLEN

Allen tú no sabías nada de tu generación,

no estaba para nada malgastada

si vislumbraras las nuevas generaciones

con sus drogas de diseño de alto impacto

columpiador de las muchas vidas embarradas.

no es nada comparado

con las que están llegando.

Pero esta generación

está viviendo de escombros

de muros

de jeringas

de SIDA

de pólvora y chimangos

de ausencias y más...

Claro ustedes papás de puta madre

con su hipismo paz amor no a Vietnam y forrest gump,

pero nosotros no viejo,

heredamos los piojos de tu barba.

Allen si nos vieras comiendo

de los tachos, si nos vieras juntando

retazos de casa

si nos vieras perderías tu calva cabeza

por besarnos los pies

por abrazar nuestras axilas

por embarazar muchachas de villa

por entregarte a muchachos de villa

por conquistar un Passolini

que llora en una disco gay,

te chiflarías por ser mula

por ser narco mexicano

por nadar en nuestro insmundo riachuelo

por orinar arbustos.

Allen no quiero joderte pero

Nuestra generación es de puta madre

patea culos y más si son de complicados putos.

Bruno Revello. PERRO NUEVO PERRO VIEJO. Neuquén. Hipsíla, 2010

Allen Dice

BLASFEMO Y DULCE

2010-11-21T11:56:00.000-08:00

Martín Pucheta

Foto: Eli Drajer

Información

Situación sentimental:

Tiene una relación

Fecha de Nacimiento:

18 de julio

Lugar de origen:

Superjardín, Gualeguaychú, Argentina

Acerca de él:

Arriesgo algo, y lo arriesgo sabiendo que no puedo retractarme, al menos hoy, de lo que digo. Existen los poemas, esas estructuras de buen o mal tino verbal. Utilizados vaya a saber para qué cosas, y a veces sólo aparecidos. Existen los poetas, esos cuerpos de mal o buen tino respiratorio. A veces usan los poemas, a veces logran poemas, a veces logran esa experiencia que llamamos poesía. Y dicen, dicen, que existe algo llamado poesía (así, en minúsculas, tampoco exageremos ni nos exaltemos tanto!). Arriesgo, Martín es un poeta, gasta el cuerpo haciéndolo. ¿Logra poesía Pucheta? creo que si, al menos lo merece. Sino fíjense en ese universo verbal tan rico, jardín de palabras, salvajes la mayoría pero regados por la misma agua. A veces, algunos de los bichos que habitan ese "superjardín" se comen a otros bichos, está bien que así sea, aunque nos escandalice.

Hace unas semanas hizo un largo viaje, hasta Mendoza, ahí lo conocí, soltó su flora y fauna, todavía nos dura el bochorno.

¡Qué te hacés, Dios!

Te cago a palo, Dios.

¿Qué te hacés el sin nariz, el incorpóreo,

el lucecita sin olor a pata,

el gaucho sin guasca?

Vení, redivivo.

Te cago a palo, Gil.

Arrojame la primera piedra.

¿Qué te hacés el pecador ahora, Zanguango Santo?

Si sos más bueno que el pan, Pavote.

Decime "te quiero", delante de todos.

Amame, vení.

Decime una palabra Creadora, Bocón

¡Vení, corazón de abrojo!

¡Andá, pelo encarnado!

Te cago a palo, Forro.

Mirá: Todos los gurises esperando

que te moje la oreja

que te cuelgue un gallo en la barba.

Vení, Padre Nuestro, Caldero.

Puuuto, hincha de Central.

Vení, embarazame a mi mamá

y vas a ver lo que te hago, Eterno Baboso

Vení culo limpio... mariquita.

Hacete Hombre, Cagón.

¿Quién te crees que sos?

¿Vos mismo?, ridiculo. ¿La luz?

Metete de a Tres si querés.

Vení que te clavo a palo, nena. ¡Traidor!

Que me muerdan, total

Ahora que me gusta una chica

no me duelen

las hormigas coloradas,

son como chichoncitos de risa

para mi piel las ronchas,

como airecitos de sol,

pancita de empanada,

como flores qu se acurrucan,

se apimpollan de frío,

como tortugas

debajo de la servilleta

o escondidas en el trapo de piso.

Que me ataquen

todos los mosquitos,

que me muerda un perro

y una víbora a la vez.

Ahora que me gusta una

si me llego a morir

ni cuenta me voy a dar.

Martín Pucheta. SUPERJARDÍN. Buenos Aires. Ediciones en Danza, 2010

Superjardín

ENIE 2010 Mendoza (Imágenes)

2010-11-10T08:43:00.000-08:00

ENIE 2010 Mendoza

2010-10-31T12:23:00.000-07:00

Llegamos el 4, a la noche, nos vamos al lugar, calculo que a esa hora ya van a estar casi todos. Abrazos con los que ya sabemos que van a estar, conocemos a los "nuevos", la primera noche uno quiere dormir, pero hay que descansar, el viernes amenaza gigante. No digo más, sino el domingo se nos puede venir encima... y habrá que esperar otro año...

Itinerantes//

TODO ESTÁ LLENO DE HUMO

2010-08-15T15:36:00.000-07:00

Hace muy poco tiempo que anda por ahí el libro de Gustavo Sanchez, "Humo". Volutas verbales que hemos visto asomar en lecturas del propio Gustavo, o hemos leído por ahí, ahora en el libro. No lo tengo, lo voy a buscar, en estos momentos chateo con el autor y quedo de acuerdo para comprarle uno. No sé si pida que me lo dedique, puede ser vano, o no. Ahora salgo a fumar, pero hace frío y me da fiaca. Me quedo un rato más leyendo el poema de Gustavo....

PREGUNTÁNDOSE:::..

Un gran vaso de jugo de limón
aplaca la acidez

miles de marineros
siguieron fosforescentes cadáveres
para salvarse de la muerte;

y sentados a una mesa
al costado de la Avenida
-clavándoles los codos
en las costillas-
el silencio de la ciencia
se instala entre la pareja
preguntándose
por qué muere de sed lo nuestro
si más de la mitad de lo que somos
es agua.

Foto de Ceci Villafagne

CANTO A LA PATRIA CHICA

2010-06-13T13:19:00.000-07:00

Hoy 13 de Junio se cumplen 448 ños de la fundación de este lugar, esta ciudad pueblo, que no elegí, ni me eligió, pero aquí estamos, no he pasado tantos años; pero he visto, olido, sentido, probado y deambulado sus rincones; y se me abren otros, constantemente, tarea imposible entonces (para alguien tartamudo) enumerarla.

Entonces este es mi (torpe) y pequeño desagravio...

"ay san juan/ dueles hasta el alma/ ay san juan/ me pregunto si dolerás en otras partes"

Sanjuannesses>>> BAJAR

EN EL ESTE

2010-06-13T12:04:00.000-07:00

SIEMPRE PUEDE VOLVER A PASAR

2010-06-06T12:51:00.000-07:00

hoy marchan 10 mil, brazo contra brazo

codo a codo en la calle. lucen prolijos, se ven

sin mancha, ponen su mejor cara de sufridos

imagínense, les están llenando el cielo de basura.

hoy marchan hombres, y mujeres;

el deseo, en casa, con los perros/

y niños marchan, hay que llevar niños

son imagen de esperanza

límpiennos el paraíso, pronto

que no queda futuro.

no hay superhéroes

ni policias en el aire, tan alto

nadie que guarde ese lugar

que se está llenando de putos

y de gente que se revuelca sobre el colchón pelado

y de gente que no cree en los estados de cuenta

y de esos, que andan perdidos/

no hay pastor para

tanto descarriado,

aquí se juntan los esquilados

y marchan, balan, berrean

les estan ensuciando la postal.

hoy marchan por avenidas que vienen de los countris

abandonaron sus camionetas, lloran

al unísono, como aprendidos

marchan 10 mil, balan, gimen, berrean

marchan 10 mil ovejas con la disfraces de lana reluciente

porque

les estan llenando el cielo, la platea, de putos

NOS VEMOS DINKO

2010-05-25T11:48:00.000-07:00

"No entres dócilmente en esa noche quieta./La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día;/ Rabia, rabia, contra la agonía de la luz./ Aunque los sabios al morir entiendan que la tiniebla es justa,/ porque sus palabras no ensartaron relámpagos/ no entran dócilmente en esa noche quieta./ Los buenos, que tras la última inquietud lloran por ese brillo/ con que sus actos frágiles pudieron danzar en una bahía verde/ rabian, rabian contra la agonía de la luz./.../ Y tú mi padre, allí, en tu triste apogeo/ maldice, bendice, que yo ahora imploro con la vehemencia de tus lágrimas./ No entres dócilmente en esa noche quieta./ Rabia, rabia contra la agonía de la luz."

Dylan Thomas

Dinko Pavlov (La Serena, Chile, 1943). Psicologo, no obstante se dedico a las letras y a la labor cultural en la zona que elegió como casa, Punta Arenas. Hemos sabido de sus andanzas, de su vida y obra, nos ha regalado sus historias entre copa y risa, que risa la tuya Dinko! Espero que te hayas ido cantando, ahora hasta más noticias, nos queda el recuerdo.

Sobre Dinko y su obra
> http://lavquen.tripod.com/dinkopavlov.htm

CIENCIA FICCIÓN

2010-05-09T13:35:00.000-07:00

cuando me levanté y vi la sangre en el inodoro
suspiré, mecánicamente.
sino hay alma habrán engranajes y lengüetas de bronce
por algún lugar en el cuerpo
que disparen formas de decir las cosas con un gesto.

cuando me subí los pantalones
dije: me voy, a la salita. -
algún clínico que me atienda, o en su defecto.

cuando vi que no eran demasiados los perros
sino que eran los mismos
que pasaban muchas veces
y que sí, habían dicho mi apellido
muchas veces, pude pararme.
el medico me vio
flaco, triste, con mal de ojo
un soplo raro en la memoria
y muchas relaciones frustradas por distracción

doctor, cago sangre ¿es grave? -
hay cosas peores.-

volví con ganas de escribir un cuento
leí lo del vino de diente de león
y me dije que había soportado la situación
con caballerosidad.

llamé a un amigo, cualquiera
le dije: nos juntemos a tomar
... no importa por qué
hay cosas mas importantes.-

DARÍA MI PIERNA POR ESAS PALABRAS

2010-03-09T14:35:00.001-08:00

"Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son enormes..."

"El primer objeto de estudio del hombre que quiere ser poeta es su propio conocimiento, completo; se busca el alma, la inspecciona, la prueba, la aprende. Cuando ya se la sabe, tiene que cultivarla; lo cual parece fácil: en todo cerebro se produce un desarrollo natural; tantos egoístas se proclaman autores; ¡hay otros muchos que se atribuyen su progreso intelectual! — Pero de lo que se trata es de hacer monstruosa el alma: ¡a la manera de los comprachicos, vaya! Imagínese un hombre que se implanta verrugas en la cara y se las cultiva..."

"Digo que hay que ser vidente, hacerse vidente. El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos. Todas las formas de amor, de sufrimiento, de locura; busca por sí mismo, agota en sí todos los venenos, para no quedarse sino con sus quintaesencias. Inefable tortura en la que necesita de toda la fe, de toda la fuerza sobrehumana, por la que se convierte entre todos en el enfermo grave, el gran criminal, el gran maldito..."

Arthur Rimbaud, Cartas del Vidente.

>> fuente

CANTO AL YO QUE SOMOS TODOS

2010-03-07T13:14:00.000-08:00

AULLIDO

por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche, ...

Leer "AULLIDO" Completo>>

LEÓNIDAS SE FUE

2010-01-03T09:21:00.000-08:00

Primero, hace rato que no publicaba nada, aunque no esperen que este post venga con "salutaciones y deseos para el nuevo año". Y más que saludos lo primero que tengo que hacer en este 2010 es una despedida. Murió Leónidas, (viudas sanjuaninas no desgarren sus vestiduras aún!), Leónidas Lamborghini se fue el 13 de Noviembre a los 82 años. A propósito, todavía recuerdo al Leónidas sanjuanino, ("chiquito" Escudero) cuando yo empezaba a frecuentar las juntadas literarias, cierta vez que Lamborghini había obtenido un premio, "chiquito" decía "Ese no escribe poesía." En aquel momento los "seguidores" del chiquito deben haber bebido sin diluir su juicio, quizá sin saber si aquél empuñaba o no correctamente el verbo, pero en algunos quedo la frase como llaga, como quemadura y de ahí salimos a buscar el agua de Lamborghini.
Ese tipo que dialogó con Marechal, “Juanele” y Girondo. El hermano de Osvaldo, que cierta vez sobre el proceso poético dijo: Hay momentos en que uno dice “caramba”, esto es tan distinto que ni yo lo puedo explicar. Entonces digo que estás jugando. Si el tipo está jugando, fenómeno. Ahora, si ves que repite una fórmula, y se queda... descubrió una fórmula y se queda...” ¿Que más?
Igual, Chiquito, que se yo, vos sabés, esto no te lo enrostro. Es más, se te agradece la sinceridad, podrías decirle a los pájaros esos que te cantan, cosas como estas u otras. Y a vos, Leónidas Lamborghini, se te dice “chau”, y se te recuerda, y se te lee, sobre todo se te lee y se conversa con lo que dijiste:

"Ella.
Levanta emocionada
la tapa de mis sesos
deshojando

cumple no cumple cumple no cumple cumple no cumple

—Tu alma tiene un delicado
cuello de cristal "

El Solicitante Descolocado, 1971

UNA TEORÍA DEL ENCIERRO

2009-12-06T16:19:00.001-08:00

Estamos acá para resistir. Nunca fue distinto. Antes fue una ciudadela, teóricamente inexpugnable, preparada para resistir por deseo. El deseo de los de afuera, queriendo ganar la llave del reino; contra el deseo de los de adentro, más débil seguramente, ya que sólo se siente deseo por algo que no se tiene. Es así, que por deseo, todas las cosas nos pertenecen. Nunca tuve miedo, pero secretamente lo deseaba, igual que todos acá. El miedo nos desea, y seguramente va a tenernos. Por eso los sitios son tan cortos. Aunque se guarden víveres suficientes, desearemos el hambre. Aunque se llegue bien vestido, desearemos la desnudez. Aunque nuestra mente se vanaglorie de su agudeza, desearemos el embrutecimiento. Aunque bebamos toda el agua del mundo, desearemos la sed. Aunque traigamos toda la soledad que se puede llevar a un encierro, desearemos al otro, ser el otro, ser en el otro, y que el otro nos desee.

Este lugar domina con su vista el acceso al resto del mundo, desde acá se sueña toda la ciudad, se ven sus marcas, nada podrá acercarse sin que lo veamos, éste es el ojo que todo lo ve y todo lo desea. El ojo hueco que no puede mirarse a sí mismo. En él estamos, estamos acá para resistir, siempre así ha sido. Siempre he buscado estos ojos en medio del mundo, que raramente se abren. Aquella vez en el placard de mi pieza que desvestía miedos, esa otra vez en el baño que silenciaba llantos, esa otra vez en una cama que flotaba durante décadas y me arrojó a lo que soy ahora. Ahora en este ojo de órbita virgen de luz, de alfombras de silencio, aquí donde nada puede verse porque nada hay, estamos aquí aprendiendo a esperar, esperando interminables cegueras. Estamos acá para desear, nunca fue distinto.

(Monólogo- fragmento >intro "Consorcio 10 pm")

TOMÁRSELO CON SODA

2009-11-27T13:36:00.001-08:00

El Sodeado es el nuevo blog-proyecto del poeta (y agitador cultural) Adrián Campillay. Una de sus entrada más recientes tiene por título esta frase SI EL POEMA NO ES EL CUERPO ES SÓLO LITERATURA y creanme que esto, viniendo de Campillay es imposible que suene afectado o falso, conozco pocos tipos a los cuales la literatura les resulte un asunto vital, enormemente vital y Adrián es uno de ellos. Este nuevo blog se suma a una red de blogs denominada el Momo, (red de blogs de poesía y arte latinoamericanos) a la cual se puede acceder desde El Momo, o desde alguno de los varios blogs que se entrecruzan en esta red. Eso es Campillay, alguien que puede inspirar en algunas cómodas mentes la palabra "desorganización", o "desorden" o la peligrosísima y amenazadora "anarquía"; qúe bueno que sea así, que bueno que provoque estas cosas, en un ambiente (valga la expresión, pensada lo que el rock es a la música de los ascensores) un poco afectado por defensores a ultranza del buen orden (literario) y la trasquilada social. No me preocupa que se piense de lo que digo que puede ser violento u ofensivo, mejor así, mejor que Campillay siga vivo y su palabra con más fuerza que nunca, mejor que el desorden eche raíces, mejor que nos siga sacudiendo su poesía como ese temblor que experimentamos justo en el momento en que nos agachamos a vomitar no sé qué entrañas del verbo...

> EL SODEADO
> EL MOMO

MATACABALLOS

2009-11-22T20:20:00.000-08:00

Muerte fabulosa de los caballos

Mañana mataran a los caballos / Les abrirán las fauces y colgarán sus relinchos en la plaza pública / Poco sirvieron nuestras marchas contra el cielo / El fallo parece inapelable / Los ladrilleros sostienen que si esto sucede no habrá más pisaderos / Los pantanos y el barro se ahogarán contra la tierra y volveremos al tiempo de las piedras / el mundo será más pesado y menos posible / Los jinetes advierten que los galopes se volverán plagas sobre los campos / Que los caminos se cubrirán de crines filosas y amarillas // Es posible que suceda cualquier cosa / Estamos a la buena de un dios que ha preferido siempre los pájaros y los camellos / Estamos desesperados / Por nuestro bien no deberíamos permitirlo / Sin caballos se habrá extinguido todo lo creado a su imagen y semejanza / habrá que acostumbrarse a la muerte acechando las calesitas / A los lienzos ecuestres manchados de sangre / A los relinchos en pena / A los circos criollos asediados por fantasmas cuadrúpedos / A las herraduras abandonadas sobre la arena / Al luto de Calígula y la tardanza de Atila / Habrá que cerrar los ojos y llorar caballos hacia adentro / Evitar el dolor de los más pequeños / Que no sabrán cómo ni dónde esconder sus palos de escobas condenados al matadero.

Juan Andrés Despouy, San Luis
(Cuentos equivocados. Ediciones contra-reloj)

PECES DEL DESIERTO

2009-11-09T16:31:00.000-08:00

Hace poco me llegaron, gracias al amigo Tomás Watkins (Neuquén), algunas de las plaquetas de "Peces del Desierto", una recopilación de buena parte de la poesía patagonica. Las plaquetas están muy bien hechas, incluyen textos de autores varios e ilustraciones originales. Los directores (y por lo que averigüe gestadores) de este proyecto, de amplia difusion son Luciana Mellado y Jorge Maldonado (Comodoro Rivadavia), que presentan en cada numero a cuatro autores. El recorrido de este territorio es amplio y diverso, el mapa poetico de estos Peces del Desierto recorre puntos como Puerto San Julián, Santa Cruz (Claudia Sastre); Trelew (Jorge Spíndola); Sarmiento, Chubut (Juan Carlos Moises); Ushuaia, Tierra del Fuego (Anahí Lazzaroni); Viedma Rio Negro (Raul O. Artola), Plaza Huincul, Neuquen (Carlos Blasco); entre otros tantos. En el sitio del diario online, Sur Noticias encontré una detallada información al respecto de este proyecto:
"El proyecto consiste en la edición mensual, durante un semestre, de una plaqueta literaria titulada “Peces del desierto” (ISSN 1852-0634), que reunirá a 35 escritores, artistas visuales y periodistas de la Patagonia argentina. Dicha publicación será distribuida gratuitamente en las siguientes ciudades: Comodoro Rivadavia, Rada Tilly, Sarmiento, Trelew, Rawson, Puerto Madryn, Viedma, Neuquén, El Bolsón, Plaza Huincul, Caleta Olivia, Puerto San Julián, y Ushuaia. "
Se plantean como objetivos:
"Promover la igualdad de oportunidades y de posibilidades en la circulación y recepción de literatura regional. Participar positivamente en la esfera pública, a través de la intervención concreta y sostenida en el campo de la cultura, enriqueciendo y ampliando el alcance de lecturas y lectores. Difundir y socializar un corpus significativo de textos y escritores patagónicos." (leer la nota completa >>)
Antes de terminar esta reseña sólo puedo decir que me quedo pensando en estos peces, que deben ser algo así como primos hermanos, lo dice alguien que nada arenas quizá de la misma consistencias de aquellas: duras, solitarias e imprevisibles...

Algunas buenas reseñas sobre el proyecto:
http://enlapiznegro.blogspot.com (presentación del segundo número)
http://yocomunicador.wordpress.com
http://www.sn-noticias.com.ar
http://enlapiznegro.blogspot.com (quinta presentación)
+
En la Biblioteca de Autores del blog textos de Los Peces del Desierto

CHOQUEINMINENTE

2009-10-25T17:10:00.000-07:00

Eliana Drajer, la poeta "Sanmartiniana" presenta su genial MUÑEQUITACHOCADORA, que ya algunos tuvimos la oportunidad de leer de ojito, o escuchar fragmentos en boca de su autora. Editado por El Suri Porfiado, la venida al mundo de este libro promete un brindis fastuoso. Allá estaremos!

LINKES:
17libelulas.blogspot.com
elsuriporfiado.blogspot.com

REYNA...

2009-10-17T11:00:00.000-07:00

Hace poco la poeta sanjuanina (y difusora literaria, por decirlo de alguna manera) Reyna Domínguez presento su libro "Envivir", editado por la colección Summa, una bonita edición que, según leo, se transforma en una especie de antología de los textos de Reyna. Encuentros algunso conocidos, intuyo tambien otros inéditos y me reencuentro con algunos que se me hacen familiares. Y hace poco también, la poeta me regaló uno de los ejemplares (con una buena dedicatoria, como corresponde) y ahora lo leo saltando de paginas a otras páginas, de atrás hacia adelante y viceversa y vuelta a ampezar; como me gusta leer los libros de poemas. por eso, salto y caigo en algunos versos que aquí les muestro:

CON OLA DE MAR NO SE PUEDE

No se puede poner dique a violencia de ola
arrastra con cárceles de agua
diluye arena y socava suelo
escupe verde en gris blancura
atenaza de muerte alta vida
Con ola de mar no se puede

Distinta la acequia cantarina
tranquilo gorgoteo musical
plácida siesta que consuma
frescura bajo la oliente parra y las moreras

Así las manos se consumen
en actos de consagración
lluvia y pesares
tierra seca a escondidas
noches oscuras y luna llena
en crecida luz hasta alcanzar el círculo
del vientre en espera
de vida en aumento en levadura nueva

Remos los años
y barcos las vidas nuestras
sin mar se llenan de desierto
sed y agua es la iluminación

Del mar venimos
y la tierra seca nos ahoga en polvo
el viento nos levanta, las acequias frescas
y ola inmensa como mar nos lleva lejos
hasta eestamparnos o disolvernos
en una estrella lejana y cierta.

>>>para leer Una entrevista a Reyna>>>

MICROENSAYOS

2009-10-15T16:18:00.000-07:00

POESÍA VS CACHONDEO

01
El “afiebrado” lenguaje poético:
Convengamos primeramente que hablamos de poesía vs cachondeo, y no, prosa vs cachondeo, ya que el lenguaje que (lamentablemente) mejor se ciñe al “cachondeo” es (no necesariamente) el poético, fundamentalmente porque es la forma que prefieren quienes quieren trasladar sus fiebres cuando deciden escribir.
El problema es que el yo poético sufre demasiado en esos fuegos del deseo que padecen aquellos que buscan en la poesía vaya a saber qué alivio, que consumación, y no creo que haya que llegar al poema buscando algo, y mucho menos buscando aquello que no encontramos en la vida. Si eso sucede será puro efecto de un proceso un poco más complicado. Un proceso vital que se adquiere poniendo en riesgo total la palabra.
Pululan “escritores” que practican la forma poética como desahogo psicológico, sexual o de expresión. Pero déjenme decirles que para los traumas existen personas como los amigos el analista o el verdulero; que al sexo hay que practicarlo, y si uno decide expresar sus represiones bien podría tomar un curso de oratoria o ir a clases de salsa.

CHAU AMIGO, GRACIAS Y HASTA SIEMPRE...!!!

2009-09-26T07:56:00.000-07:00

José Campus
26/01/30 - 25/09/09

Amigo, Dramaturgo, Luchador, Padre, Contemporaneo, Muchacho, Escritor, Hermano, Poeta...

por favor no cierres la puerta

quiero mirar esta tarde inquieta de viento

y de antiguo misterio aún no resuelto.

necesito regresar

-fugazmente-

a lugares anteriores sin que me duela el tiempo.

(Foto del Pepe: A. Campillay)

2009-09-13T19:58:00.000-07:00

pájaros en la noche.
con decir esto nada más me instalo en las fauces pintas
del extrañamiento, como aquel poema que escribí sobre dios en la arena/

en las fauces que morderán aunque la noche caiga y venga otra noche
aunque las cosas vuelvan a pasar. sin la cuenta de las cosas.

a la una y media de la noche pájaros en jaula o no
cantan como llevándose almas, no como esos que se acompasan
con la respiración de los muertos, enseñados por lovecraft; pero pájaros
siniestros al fin. al menos a la una y media dos de la mañana.

dios sigue en la arena y los que lo vieron están tan lejos
que es muy difícil que vuelva a pasar todo

CHORIMORCIPANCHO

2009-08-11T14:04:00.000-07:00

Por: Pilar Bosia
el resto del menú >> pilarbosiapinturas
otras sucursales >> www.pilarbosia.blogspot.com

2009-08-03T21:51:00.000-07:00

¿dónde duermen los caballos cuando cierran las calesitas?

cuando cierran las calesitas?

¿duermen en algún bosque que nadie conozca?

¿o se quedan ahí ordenando miserias y se despintan de la grasa?

hoy nadie sacó un vuelta gratis – relincha el miserable alfa.

como cuando pasamos tiempo en el agua

niños sueñan vueltas miserables. se despiertan con arcadas.

(de: "mundo sin caballos" - fragmento)

CHIMBOLISMO O MUERTE!!!

2009-07-22T12:46:00.000-07:00

(de izquierda a derecha) Verónica Vargas, Dani Perez, Diego Stigliano, Pilar Bosia.

Hoy hice mi recorrido Chimbotrópico...

Como se hablaba mucho del Chimbolo para acá, que chimbolo esto, que lo chimboleante, etc. decidí hacer mi propio recorrido...

Primero me fui a su blog:

http://artechimbolo.blogspot.com/>>

después busqué un qué...

Para definición:

En el blog de Arte Chimbolo encontré esto:
“''Seño: esos no son ni chimbas, no les da para chimbas, son chimbolos''. Las palabras pronunciadas hace unos meses por un niño en una escuela urbano marginal de un barrio periférico de Mendoza, en donde el chico aludió a los chimbolos como aquellos que no llegan a ser chimbas -un termino que en la jerga popular significa villeros- le dio origen a lo que hoy denominamos Arte Chimbolo, un concepto en construcción. Si trasladamos la definición del nene al campo de la estética encontramos una producción visual que convive con las normas del arte culto y del arte popular, ubicándose en la intersección de ambos espacios."

Este texto acompaña y abre la invitación a la Primera Muestra Bailable de Arte Chimbolo: “Cambiamos 30 huevos por bateria vieja”.

Para saber más:
Como soy muy curioso y quería tener la primicia decidí hablar con sus protagonistas

Hoy amaneció bastante fresco (invierno, digamos) y Mendoza me quedaba lejos (claro, la base de operaciones chimbolista está en Mendoza), decidí meterme al Facebook (de ahora en adelante "Feisbuk") y rastrear a algunos de los chimbolistas. Así que abrí el chat y me encontré con Dani, y con Pilar

He aquí la prueba de la entrevista...

DIALOGO A DOS PUNTAS:
(aclaración, la entrevista fue hecha en sendas ventanas de chat de fesibuk, por lo tanto no veian lo que contestaba el otro)

Primera pregunta
¿Qué es el arte chimbolismo? ¿Una vanguardia? ¿Una marca? una reacción arte-alérgica?

P- Es Arte Chimblo! no es algo concreto, ni algo concheto! es un mutante que hace experimentos estéticos!
D- UNA REACCIÓN ANTI ALÉRGICA
P- …somos 4 personas que estamos trabajando en grupo...lo primero que hicimos fue juntar varios artistas y proponerles chimbolear!

Segunda
De repente ¿Sienten que están descentralizando las formas "bizarras" del arte?

P- ¿Descentralizando? no entiendo tu pregunta
A- O sea con esto de los circuitos "in" porteños…
D- Puede que hayan contactos con lo bizarro pero lo local es lo fundamental mas humor
P- La categoría de "lo Bizarro" esta ligada a producciones audiovisuales principalmente, nuestra propuesta tiene algo audiovisual pero también hay dibujo, pintura, o sea vehículos más tradicionales...
D- Lo que emane de lo marginal lo tomamos.

Tercera
¿Que estrategias usan para pilotear los baches económicos? a la hora de producir, convocar, etc.

P- Intentamos ser autorentables, por lo que vendemos nuestras producciones de distintas maneras...
D- todo con nada de inversión. Y costeado en este caso con la venta de bebidas y comida. En la primera muestra no se cobró entradas.
P- Nuestra idea es hacer productos artísticos culturales de valor que la gente pueda consumir , participar...
P- Por ejemplo el domingo invitamos a ver la muestra y disfrutar de música en vivo a partir de las 17 hs. y además podrán adquirir obras a bajos costos y objetos vintage de colección...

Cuarta
¿Se plantean algún discurso social, o de otra forma de compromiso?

P- Claro, si bien nuestra propuesta es desde el arte, ella misma encierra y refleja nuestras condiciones sociales...tiene un fuerte carácter localista, algunas veces se acerca mas a la crítica, otras mas bien a la sátira...es muy fuerte el vinculo con la cultura popular mendocina.
Si bien el humor es un factor presente, también esta presente la violencia, la pobreza, tiene algo bastante agrio...por supuesto que no se trata de un arte dulzon y bello!
A- Plantita agria, qué lindo eso que decís, me parece que eso los vuelve mas universales...
P- No sé disculpame! pero no somos muy universales sino muy DE ACA! (ja ja)
A- jajajaja! Acá también es acá
D- Primero nos planteamos producir arte, advirtiendo que no tenemos una visión política homogénea como grupo. Algunos tienen un pasado militante partidario u otras formas de participación y otros no las han tenido. Igualmente hay una carga inherente en la elección del fenómeno a estetizar. En mi caso prefiero no limitar las lecturas en ese sentido.
D- No es la idea ponerse la camiseta con algo tan ridículo como: este es el arte del pueblo!

Ultimas
Pingponazo!!!

¿Un lugar en el mundo?

P- Las Heras/ ja ja! también me gusta la India… Sao Paulo, Brasil... es muy poco uno solo.
D- el corso del barrio Los Pinos (San Juan, Dani es compatriota)

¿Un artista que los inspire?

P- León Ferrari de Argentina, y Murillo de Mendoza…Ya te dije uno es muy poco
D- A mi Dani Umpi… que se yo!

Si fuese posible la reencarnación ¿En que reencarnarías?

P- En una mosca
D- A la Pilar le debe encantar contestar esto! me gustaría ver lo que vos ves
A- Ya lo vas a leer.
D- Me encantaría reencarnar en Guillermo Francella.

Complete la frase:

P-
Revolución o... revolución!
De la casa a...al mundo!
La culpa de todo la tiene...la falta de AMOR en cada cosa!

Complete la frase:

D-
Revolución o... empanadas de chicito.
De la casa... al cabaret
La culpa de todo la tiene...los chicitos en el cabaret.

Frase final:
En tu tumba ¿Qué frase debería decir?

P- No sé, tengo la costumbre de no pensar en la muerte...que se yo!
D-"Con la mona no"

"Motoneta Ramirez", un amigo chimbolante.

La Vuelta:
No puedo decir que volví a casa, pero seguí en casa, y me quedé pensando en las posibilidades. Pensando si CARAS me ofrecería trabajo como entrevistador, en las respuestas de los Chimbolos, en los recorridos que hicieron estos mismo bits en forma de texto entre San Juan y Mendoza, en los chimbas y Chimbas, en alguna frase ajena e inteligente para culminar este recorrido. No se me vino a la mente (ni al google) ninguna.
Fin del recorrido...

(SIN CÁSCARAS)

2009-07-13T19:12:00.000-07:00

Una noche de espera puede ser una oportunidad para garrapatear en papeles que sin duda podrían haberse usado para propósitos más dignos ¿Qué es exactamente un bloqueo, un no poder escribir? ¿Algo así como un desenamoramiento, una deserotización?, o acaso es otra figura estilística, o es un estado permanente en mí, quizá todos mis intentos sean eso, un intento, un estado permanente de ensayo, de eso que no viene, no va a venir y no debería hacerlo. Quizá por eso mis textos sean metatextuales, autorefenciales, tengan una pedanteria detallista y burlona que sólo puede comparar el universo con lo único que conocen, su propio ombligo. No lo sé, es posible, asumo el caracter a prueba de mis textos, quizá deban estar permanentemente mostrando el andamiaje y el proceso incompleto, así soy yo de todos modos ¿Qué más puede esperarse de lo que escribo? Aquí, entonces, prueba de ello, de esa duda casi permanente. Textos de una noche de noviembre que pretenciosamente busque como poemas. Uno tras otros, sin el menor resultado, así debe ser quizá, aún en los espacios donde nada se dice.

…

miren acá, no hay ciudad alguna

que haya sido conquistada en las últimas horas

todo es pintura nada más sobre torres antiguas

y hasta los cementerios han sido escritos nuevamente

nada es nuevo, levanten la vista

hasta el cielo es un descascarado de un cielo pleno

…

por eso de la poesía cimarrón, que anda nada más

en baldíos, usted debería vacunarse, porque es un caso

que después aparezca con espuma en la boca

y la cara descompuesta de demonio ingrato

por eso que es tarde para que salga a la inseguridad

lleva y tanto tiempo en la calidez de su palabra, para qué.

....

hace tiempo ya preguntaba acerca de los motivos de la creación

y no he dejado de preguntármelo

por qué los hombres construyen lo que construyen

por qué las cosas se caen durante la noche

por qué los hombres que desean hacer, se preguntan

…

LEER TODO EL TEXTO>>>

CON EL DERECHO A DECIRLO

2009-07-07T12:09:00.000-07:00

Tres escritores sanjuaninos (Damián López, Pablo Zama y Pablo Bernal) han reúnido una serie de textos, en una publicación casera, sobre la censura y el rol del escritor y los intelectuales en la sociedad y los medios de comunicación. Más allá de ser un tema en permanente discusión, estos textos son disparados desde el hecho ocurrido en el mes de Junio en la provincia de San Juan, cuando el diario de mayor difusión en la provincia, Diario De Cuyo, sin mediar pretexto ni explicaciones retiró de su entrega dominical la revista "Rumbos" En este hecho, se vinculan gobierno y multimedios, ya que coincidentemente esta publicación contenía un dossier acerca de la mineria. Aún hoy se desconocen los motivos reales de esta desición (sólo se argumento desde el diario su derecho editorial, pretexto por demás flojo), los responsables directos y la reales consecencias. A la fecha el Diario de Cuyo ha suplantado la citada revista por una nueva pulbicación denominada "Nueva" (aquí debería llegar el chiste fácil, pero creanme que de humorístico tiene poco). En este link podrán encontrar el pensamiento de estos tres sanjuaninos respecto al tema, una edición en PDF que pueden descargar, imprimir y difundir.

LA FEROCIDAD AMABLE, EL BUEN PADRE

2009-06-25T14:04:00.001-07:00

(Lectura breve de una imagen de campaña)

Son muchos los significados que se le atribuyen a la sonrisa, algunos le atribuyen poderes, una sonrisa puede ser un signo de puntuación, un dibujo simple, un gesto familiar sobre todo; eso que nos hace conocido al desconocido. Las hay también mordaces, sarcásticas, falsas y sobre todo feroces.
Por supuesto que personalmente prefiera a la gente que sonríe cuando es debido, y desconfío de quien sonríe constantemente, quizá por un ánimo un poco negativo de mi parte, o porque siento que algo anda mal si tanto sonríe.
El Padre del Estado sanjuanino no sonríe, y si lo hace lo hace a medias, de costado, escondiendo el gesto pleno. En cambio, los spots de propaganda muestran sujetos de sonrisas plenas, satisfechos de la labor; se podría decir que su sonrisa es de regocijo, confianza y que tienen motivo para ejercerla, por eso lo hacen todo el tiempo. El Padre no sonríe, porque debe mostrarse concentrado, no tiene tiempo para sonreír plenamente, su labor es seria y no se permite el “descanso” la risa; para eso, para el disfrute, el gozo, está el pueblo, el que aparece en los spots, la sonrisa es el agradecimiento más grande. Si notan bien hasta los gestos aparecen medidos en esta imagen de campaña, las antes demasiado efusivas manos, hoy están algo más quietas. Son manos que prefiguran un espacio importante en la imagen, manos medidas, pero con la misma fuerza que antes ¿Es esta una fuerza que nos da confianza? ¿O es la fuerza del cachetón al enemigo del modelo? ¿O son las aspas del molino que mueven la máquina política, con sus miles de émbolos, engranajes y cuerdas?
He aquí donde llega esa formula de proximidad que reclama en cartas (hoy llegaron a los hogares sanjuaninos), mensajes de textos, spots y llamadas a los teléfonos, que hace una advocación a la amistad; “querido amigo” dice el mensaje de voz, y amablemente se nos pide seguir confiando, apoyando y sobre todo no traicionar, y esa amabilidad es feroz. Puesto que quienes decidan apartarse del camino harán caer a toda una provincia en desgracia, retrasarán el progreso, detendrán el futuro (aunque Joe Strummer resuene con su “el futuro no está escrito”) y sobre todo, traicionarán al padre. Un padre juicioso y severo, que no perdonará falta, no habrá vuelta al rebaño (a menos que sufra pública humillación y pague por sus errores). Este padre que no duda al aplicar las medidas necesarias, y si se lo inquiere hace uso de su tozudez, de su convicción que debe ser una convicción universal, y eso ya es un régimen.
Quien aspira a patriarca debe saber aceptar que tarde o temprano alguno de sus hijos dilectos, o de los otros, cometerá parricidio, se rebelará, faltara a la ley paterna primero en forma silenciosa, después en queja y no parará hasta el máximo impulso necesario, la violencia a veces, la rebeldía siempre.
Conozco a mi padre, el sabe sonreír, y deja que vea su sonrisa, que a veces puede mostrarlo inseguro; pero me da confianza. No hace falta que me demande una amistad que puede o no venir, el sabe bien de su tiempo. El padre sabe de la vida y del fin de ésta. El padre sabe que sus hijos deben sufrir, y más allá de las parábolas sabrá aceptar los errores de los hijos, aceptarlos como se aceptan las nuevas ideas, los nuevos caminos, lo distinto y lo diverso. El buen padre jamás censurara balbuceo alguno, o palabra insolente; el buen padre confiará en el juicio del hijo.
Salgo a la calle y hago, justo hoy, una estadística mental y breve de las sonrisas, de los gestos. Hay pocas, hay varias. La gente va ocupada en otras cosas, es lógico, la calle nos desarma la simpatía y la confianza. Sólo espero que al llegar tendrán un gesto pleno, sincero, sin medidas, sin juicios, sin pretensiones para con el hijo. El hijo que se revelara padre, y sabrá aceptar la duración de la vida y plazo de la muerte; y ante esta terror nunca, rebeldía siempre.

VLOG

2009-05-10T08:29:00.000-07:00

Tener un blog implica algunas responsabilidades, una de ellas es seguramente leer blogs ajenos. No se pude ser tan inocente sobre el por qué las personas tienen un blog, lo actualizan y le dedican tiempo, quieren (queremos) que alguien venga, lea, comente y colabore a veces con nuestras opiniones sobre los mas diversos temas que pueden abracar una weblog. Es similar el acto de escritura, falsa modestia o timidez de quien dice escribir pero no quiere que sus textos sean leídos "por nadie", pero ese es otro tema.

Los blogs de autor son algunos de los que más frecuento, y sirven de muestra, para lo que el autor quiera que lean sobre si o su producción. Hay algunos que cumplen la norma bitácora, otros la forma libro, otros son ocupados por la experimentación, la reflexión, el comentario, el descubrimiento y sobre todo (todos) la exhibición.

"Poesia de V" está entre el diario, la experimentación (lo ciclico y rítmico de su lectura) y el libro. Victor Mugas (Autor de este blog y sus textos) es sanjuanino, cursa la carrera de Letras, y trabaja en una librería. Conocí además otra faceta suya que me llamó la atención y que, a mi modo de ver, no está nada alejada de su búsqueda en la palabra, trabaja buscando sonidos y texturas con la electrónica. Hoy por hoy, si me apuran, puedo decir que hay blogs que no soporto, no por la calidad de su contenido, sino porque se me hacen insoportablemente largos, tediosos, no puedo leer un texto de mas de dos carillas en una pantalla, me distraigo, puteo gratis, hago otra cosa. Es por eso que los pantallazos de Poesia de V me son amables.

En los textos de Victor hay cotidianeidad, hay recorrido, hay ciudad, hay bicicleta y caminata, hay experiencia nocturna, gente y reflexión. Qué más, falta que lo descubran y lean. Hagan su experiencia, y si tienen un weblog, creanme, tienen una obligación. Cortesía de buscadores.

rayas en una chancleta dada vuelta
Si, metros de polvo son escaneados

reciedades que necesitan el personaje escarabajo

que se tropieza con las pelusas

si, y hasta el aire está empeluzado

y me pregunto como le hace el mosquito

para navegar esa densidad, tener un destino esta noche

de joven en su fruta

si, tiene una salida, de este cilindro sin direcciones.

Chancleta boca arriba vedette moderna de la noche de la pieza,

el bar de la esquina del mosaico

careta!

adecuada

de donde sacaste tu polvo?

casi sin ceros
ojos borrados tras el poema

cosas pasan

espías internacionales entran en acción

frente a la pared del poema

allá atrás la palmera del poema

y mientras pasan las bicicletas

la palabras bueno, del poema

Para leer más de VICTOR MUGAS:

ahoraloentiendotodo/biblioteca

poesiadev

ZOÓLOGICA I (o una poesía tónyca, por así decirlo)

2009-04-26T13:49:00.000-07:00

(Mariana Rinesi, Tony Zalazar, en San Luis 2008)

Formicar,
es decir, hacerlo como las hormigas:
hasta quedar coloradas por el agotamiento
del calor que nos calcina el cuerpo
y nos hace ir
unas tras otras
en fila
a poblar el mundo

pero antes

a poblarnos nosotras
hasta que no quede un tallo
de este edén abandonado y sin propósito
en que no hayamos hincado el diente
probado la savia
explorado los túneles
que nos crecen por dentro

hasta palpar el mundo
e ir haciéndonos
poco a poco
pequeñas
peligrosas
invisibles

(De Mariana Rinesi -Corrientes-, usurpado por Tony Zalazar -Chaco-, traído por Adrian Salas Abrego -San Juan-)

EMEPETRECICLETA

2009-04-26T13:48:00.001-07:00

(MP3CICLETA)

Tengo que hacerle un elogio a la bicicleta porque no puedo hacerle un elogio al porsche, porque no uso esos descapotables. Agrego además que ya me han birlado como 3 bicicletas, todas ella en mejores condiciones que la carcacha que me lleva y trae a todas partes, y que sino está rota, debe estar pensando en adolecer de algo. Y esto, más que elogio a la maquina simple (y adjetivos que quieran agregar, es problema suyo) es un atajo para llegar a uno de mis temas preferidos: la música.

Es cierto, vuelvo a hablar de la bicicleta porque paso mucho tiempo en ella (¿o se dice "sobre"?) y como leer andando no puedo, me dedico a escuchar música. Cuántas cosas pasan cuando vamos sordos, en cierta forma, del mundo. Muchos se rasgarán las vestiduras porque este quizá sea un acto muy irresponsable, no se puede andar en bici con los oídos tapados!. Pero no puedo moverme de otra forma, también lo hago caminando. Es como ir sonorizando las cosas, cambian los gestos, a veces parece que íntimo acto de escuchar música con auriculares, en la calle, se transforma en algo público, general, todo se acomoda a nuestro ritmo.

Cambian los días, los estados de ánimo, el tiempo, el abrigo, la fiaca, el tráfico, las calles, la gente, cambia la musica. A veces, decidir la lista de temas con los que se va a salir a la calle, es un acto de sensibilidad, una desición casi de destino, anticipar el aire.

Ahora dejo de escribir para descargar y cargar el reproductor, tengo que salir a la calle, me mojo el dedo y la saco afuera, es domingo, cinco de la tarde, el clima es templado, hay sol, la gente esta ocupada en muchas cosas (siesta, fútbol, mate, conversaciones, lecturas, peliculas, vida va y viene), adivino como puede sonar el mundo con un gb.

(Acá debería venir la lista de temas -algunos- de los que elijo, haganlo uds.)

SE LO DEJÉ PARA QUE LO LEYERA

2009-03-29T21:51:00.000-07:00

alguien que no es usted está invadiendome los ojos

digo los ojos, porque aunque me los cierre el sueño

es el mirar, con desconfío, lo que me dice: ud esta vivo zopenco!

entonces, alguien que no es usted, se disfraza de usted, camina igual

sube igual las escaleras casi iguales (salud arquitectos!)

alguien que no es usted me saluda y pasa como que no me conoce

digo que no me conoce, porque no me mira, saluda

como si usted, o alguien que no usted, le hubiera enseñado.

EL CHABÓN DETRÁS DEL ESPEJO

2009-03-29T21:22:00.001-07:00

En algún momento Gbl Jmnz, el autor de ese blog que se lee por entregas, cruzó una línea de no retorno y escribe como si no se diera cuenta que está del otro lado. Gbl Jmnz, el Chabón; El Chabón, Gbl Jmnz; una fórmula irresuelta de contar que va de la oralidad más delirante, al escandalo de verse reconocido en el viaje. Eso, El Chabón es un viaje...

Entonces nos enteramos que estamos viejando, y que llevamos muy pocas cosas (ay, por qué no le habré hecho caso a la vieja y traje abrigo!). Los textos son así, llegan hasta donde les alcanza el boleto. A veces so echados a patadas por el chofer del relato, a veces se terminan cayendo en mitad de un páramo que resulta desconocidamente familiar.

¿Qué cosas me gustan de El Chabón? nada más facil: su delirante vagabundear, que así como si nada va armando a fuerza de palabras el mapa de ese mundo (sí, tiene un poco de La Heras) tras el mundo, tras el mundo.

Más que invitarlo a leerlo, pasee, lleve lo que tenga en esos momentos, siga las pistas, sea un flaneur, cruce el espejo.

http://el-chabon.blogspot.com/

WORK IN PROGRESS

2009-03-22T18:03:00.000-07:00

DOMINGO

No sé qué tan emocionante es seguirle la pista a las ideas que van solas, tomando forma y creciendo, ahi sin que uno tan siquiera las riegue. Están ahí y se aparecen. Ultimamente como a eso de las 12 de la noche, a veces un par de horas más soy atacado por raccontos, episodios de cosas que pasaron en lejanas partes de mi vida, sobre todo en la niñez, o cerca de la adolescencia. Me resultan, creanme, demoledoras; al menos en la forma en la que vienen. Les he dado nombre, digo que son "nudos narrativos".

Los domingos se me hacen insoportables, y busco distracciones. Pero ahora mientros escribo he decidido darles espacio a esos "nudos" en mi escritura. Cuántos domingos... saco la cuenta y tengo que adoptar algún metodo, para hacer una estádistica efectiva. Uso un calendario y voy retrocediendo en los años, empiezo, más o menos a anotar, en pequeños papeles hechos que pueden haber pasado algún domingo, por supuesto los primeros que aparacen son aquellos que se transformaron y deformados en denominadores comunes de "epocas", a saber: almuerzos familiares, ritos religiosos, el insoportable futbol en la radio, la tele y la gente; los programas de domingo en la tele, la vuelta a casa de un paseo, el paseo mismo, la gente por ahí, por todos lados; el ocio, la "preparación" para la semana que empieza, la fiaca, etc, etc...

He sabido antes, esbozar alguna teoría sobre el sentimento dominguero; esa turbación transmitida genéticamente por nuestros mayores que debían volver a sus obligaciones al día siguiente. Pero además el hecho de sumar experiencias propias relacionadas a los domingos me ha permitido confesarme hechos que creía enterrados en los más abandonados terrenos de mi memoria. Así creo que el eje central, el nervio de la historia recorre tramos de domingo en domingo. Por ahora tengo esa certeza, acabo de terminar otro domingo, otra fibra de los días. En la mañana pensaré que el centro, quizá, sea un lunes.

2009-03-10T21:36:00.000-07:00

espera, a veces alguien conversa en los lugares de la noche
dicho de otra forma
esto tampoco tendría sentido.

Y ahora mismo hay gente que duerme mientras viaja
gente que espera para dormir, hace colas larguísimas
para caer en una complacencia dulce y ajena
que le durara un turno, o dos

hay gente que acaba de tener sexo y empieza a dormirse
hay gente soñando con tener sexo, y despúes dormirse.

en algunos lugares, espera...
en algunosotros lugares también hay muerte.

II

el que escribe sospecha que quizá
y alargando un poco la letra podría estar soñando
un sueño de segundos, extenso en la vida real
digamos, de la noche

el que escribe sabe que en este sueño, ahora
hay algunos esperando no sé qué cosas
en qué rincones o paralizados en qué movimientos

esperan, y es posible que duerman mientras tanto
donde los haya agarrado la orden de la noche.

III

espera, algunas olas del futuro
se han adelantado y hacen ruido, ese ruido dificil
que nos desvela, familiar ruido de olas
llenado los vasos comunicantes del sueño,
léase: las gargantas

AUTO-ENTREVISTA (segunda parte)

2009-02-15T11:30:00.000-08:00

(Foto que sacó el autor de esta entrevista mientras manejaba)

Para hacer honor al titulo de este cuestionario pasé a buscar al señor Adrián Salas Abrego, en auto y realizamos la segunda parte (ver primera parte) de la entrevista que tantos cuestionamentos han ocasionado en nuestras personas, o sea, fue polémica. La primera ocasión de nuestra charla se produjo a finales del 2008 (o ese lapso de tiempo arbitrariamente denominado fin de año) y supimos conocer algunas opiniones acerca de la atrología, los frutos del proceso creativo del año en cuestión, el mercado librero y las bibliotecas que nadie sacude. Esta vez nuestra charla iba a pasearse por otros páramos, desconocidos quizás, de la vida de este agitador cultural sanjuanino. Vamos a por la entrevista en cuestión.

P - Como ve me tomé la libertad de pasarlo a buscar por su domicilio, en mi auto, y mientras paseamos le hago algunas preguntas. Espero no le resulte incomoda la situación.

R - Para nada, a pesar de lo avanzado de la hora nocturna me encontraba sumergido en profundas cavilaciones acerca de la descarga de pornografía de mis sitios favoritos.

P - ¿Y cómo es eso? Las disquisiciones

R - Sepa mi buen amigo que en epocas anteriores a la interné la cosa era más bien simple, simplona a veces, y uno iba con algo de vergüenza al quiosco de revistas; y una vez manoseados todos los Gráficos pedía la revista en cuestión, y habían pocas opciones, sobre todo en un puesto de revistas de barrio. La clásica de desnudos y la otra de formato más pequeño, prometiendo escenas algo más subidas de tono pero mala calidad fotográfica. Como vera, y disculpe que me explaye...

P - No, prosiga, lo sigo

R - Como decía, la cosa era más bien simple, luego aparecieron algunas publicaciones especializadas o géneros hasta entonces ignorados por los pornógrafos del barrio. La aparición de peluqueros (ahora coiffeur, o mejor hair designers) hizo que el encargado del puesto trajera algunas publicaciones con muchachos en jeans y en cuero envaselinado, gusto por el que también competían algunas señoras del lugar. También empezaron, en un esfuerzo creativo editorial, a hacer su aparición los mixes de géneros revisteriles. Así recuerdo la revistas "Granja y culos", o "Jardinería interracial" o la popular "Bricolagge y jovencitas". Entonces esa variedad de gustos y formas que empezaban a salir a la luz se tradujo, y crecío enormente en la web, donde los géneros clásicos se fusionaron entre si, con otros nuevos esperpentos sexuales, creando un mestizaje pornográfico. Una amplitud de codigos y usos que incorporaba, en consecuencia, un nuevo lenguaje. Entonces cuando una persona que desconoce este fenómeno le pide al cuñado que le baje una pelicula hot hot, es cuestionado por el cyber-pirata acerca de cuáles son las preferencias de material que desea adquirir, o sea que cosas lo calientan.

P - Muy interesante, si me lo permite ¿Qúe tan complejo es este universo? ¿Qué tan rico es este lenguaje del que habla?

R - Le permito, gracias. Ahora bien, este universo adquiere esta forma de cúmulo dado el intrincado cruce de diversas categorias sexuales; tanto en la práctica común, como en las fantasías. O sea que la mirada que tenemos acerca del "otro" en el sexo genera nuevos espacios de goce y de busqueda de consecución de este. La cuestión queda reducida (si se puede reducir) a una cuestión causa-efecto. Si un tipo sólo conocé la clásica pose del misionero para empomarse a la chica de la florería, en algún momento alguno de los dos, por simple contacto con el contexto que los rodea sabrá darse cuenta que existe otras acrobacias. De las que hablan los "otro", que han visto, escuchado, practicado o fantaseado. Entonces, y en cierta forma, los "otros" ingresan a la cama del señor y la chica de la florería, para susurrarle nuevas variantes en su vida sexual. Ahora bien, más allá de que la práctica entre estos dos individuos sea con fines de proceración o de diversión, ya incorporamos el espacio de las fantasias, un espacio que parece ser unbien común, alimentado por todos y saqueado por todos. En ese espacio es donde habitan la pornografía y las convenciones eróticas. Respecto a las segundas diremos que parecen ser todos aquellos simbolos, en el cuerpo, que adquieren la facultad de excitar nuestra líbido.Y que están mayormente desplegados por los medios, la moda, los usos y el lenguaje.

P - Y para cortar un poco, porque tengo que devolver el auto ¿Que tan complicado se hace elegir que pelicula porno bajar?

R - Como intenté decir, este universo, es un complejo de mestizajes; porque imaginemos que si cada persona goza en una diferente, condicionado por su cuerpo, su estado general, su desenvolvimiento social, etc. Cada persona, en su medida, "elige" que cosas lo excitan, creando combinaciones increibles, más rico aún que cuando uno va a comprar un helado y apenas tienen treinta y pico de sabores. Así varios fetiches (pies, tortura, estrangulamiento, ropa interior, piercings, tatuajes, vicios, etc) se transformaron en categorias junto a numeros (sexo de a uno, de a dos, de a tres, de a cuatro, de a 10, de a 30), posiciones, cavidades del cuerpo, lugares (gimnasios, casas de masajes, escuelas, etc), edades, estados civiles, raza, lugar de procedencia, climas, terrenos, etc, tec, etc. A su vez todas estas categorías se combinan infinitamente formando nuevas apetencias que reciben la aprobación de gran cantidad de individuos, o individuos que comprueban que sus prefencias sexuales son más amplias de lo que creían. Asi encontramos "blonde smoke with big cocks", "bang gang female anal with appple pie" o "bukake interracial on gym with bisexual and beers".

P - Increíble. Para terminar ¿Ya se conocé algún "Darwin" de lo pornográfico?

R - Lo dudo, sino anoteme a mi por las dudas. Sé que hay algunos intento de grupos, para estudiar el fenómeno que terminaron en orgías. Pero desconozco.

P - Gracias ¿Lo dejo en su casa?

R - No, ya que estamos, por aquí hay cabaret que abre los lunes. En la próxima esquina me deja.

Continuará...

NO SÉ QUÉ HACER CON ELLA

2009-02-15T11:06:00.000-08:00

la miro y tiene destados los cordones
le da fiaca y asco agacharse a emprolijar la caminada
y por eso se los enchastra con la vida, que bulle
en charcos y pobres lagunas de gente aburrida

la miro y la encuentro verde/ algo verde
algo, decir distinta es lo que intento
la encuentro algo más flaca algo más gorda
algo más teñida algo mas despeinada
algo mas linda algo mas maquillada
algo mas dificil algo más cerca.

de vez en cuando, muy seguido, viene aquí/ no llama
se aparece para que la mire y me pregunte
por dónde anduvo, debe ser su juego

viene mi angustia con los cordones untados de afuera
y alrededor lleva un pañuelo de mujer, resto de elegancia.

BIRDY NAM NAM - Absesses

2009-01-27T11:04:00.000-08:00

CERTERO PAZ

2009-01-27T10:51:00.000-08:00

"Toda reflexión sobre la poesía debería comenzar, o terminar, con esta pregunta: ¿Cuántos y quiénes leen libros de poemas? Escribí poemas, no poesía, porque se puede discutir interminablemente sobre la segunda mientras que no es difícil convenir en el significado de la palabra poema: un objeto hecho de palabras, destinado a contener y secretar una sustancia impalpable, reacia a las definiciones, llamada poesía."

Octavio Paz, La otra voz (poesía y fin de siglo), 1990

nota: las negritas en "destinado" me pertenecen.

NÓTESE

2009-01-05T21:41:00.000-08:00

(foto: La frontera, Jachal, capilla sin techo.)

después de años que han venido

amontonándose frente a mi puerta, como folleto de supermercado

después de ver algunas cosas envejecer, y ver muertos

a través de las ventanas

apedreadas.

después he visto las cosas de otra forma

como deben de ver algunos los milagros

como sueñan los que están en coma dulce

como esperan las resurreciones las novias antiguas.

y también, si fuera una zarza ardiendo, se consumiría

porque después de la luz del sol debe venir un estado nuevo

parecido a meter los pies en el río que todavía

puede ser que no tenga nombre.

después, un rato después he visto que han venido

vientos iguales todas las noches, y me he preocupado

la similitud de los días es un rasgo del infierno

eso, y ver como se echan los años frente a la puerta

sin ninguna intención, por gusto, van a ladrar en la noche.

después he visto salir algunas estrellas.

BENEDICTO SE LA COME

2008-12-22T11:30:00.000-08:00

Bueno, parece que la sospecha sobre Benedicto XVI y su paso por la juventud hitleriana, es algo que el mismo se empeña en confirmar con sus opiniones y declaraciones. Bien sabemos lo que sienten los tiranos (Como Castro, Moussolini, Pinochet, etc, etc) frente a la libertad de elección sexual. Es por esto que el Papa, amparado en una doctrina de sospechosa humanidad, a lo largo de la historia, deja caer frases como: que la eleeción sexual es "autodestructiva para el hombre", aboga por "preservar la ecología del ser humano". Con este leitmotiv digno de camisas pardas, qué nos quiere decir, ¿Ser puto o lesbiana atenta contra la salud del mundo? ¿El puto de la esquina es más peligroso que el plutonio? ¿Un travesti es tan dañino o más que un apaleador de focas bebé?.

No sé, de verdad. Es jodido. Saquen uds. las conclusiones. Lean el artículo y me cuentan.

AUTO-ENTREVISTA (primera parte)

2008-12-22T06:28:00.000-08:00

Cuando llegan estas fechas de diciembre y parece que todo va a terminar, un día va a ser fin de año y al día siguiente año nuevo, con ese espejismo de que el mundo va a tener pintura nueva y pocas menos manchas de humedad; pero no, el día siguiente es sólo otro domingo en mitad de la semana, los cascarones del tiempo caen por doquier, las paredes del día enchastradas por el paso y reposo de la gente y ni siquiera las cirugias estéticas, o la sacudida de botox salvan.

No obstante parece ser una época convenida en la escala temporal, para hacer cuentas y arrepentirse de los errores no cometidos. Por eso, decidí encontrarme con el "jóven escritor" Adrián Salas Abrego (a.k.a. Topo), y en una entrevista, ayudarle a repasar sus penas y glorias de lo que fue este, su año, el año de la rata (nación en enero del 73). Cómo me daba fiaca citarlo en algún cafe céntrico, y supuse que él también gozaba del mismo ánimo, llevamos un par de reposeras al fondo, y con las patas en sendas palanganas y un tereré de jugo en sobre, discurrimos en amable charla. He aquí la entrevista, confesión, recuento y balance del sujeto:

P - Adrian, teniendo en cuenta que ud. es, si me permite, un roedor ¿cómo le afectó este año 2008, ofrendado al roedor del horóscopo chino?

R - Le permito, es cierto, en cierta forma soy un roedor. Pero amablemente tengo que manifestar que me cago en el horóscopo chino, en Ludovica Squirru, en el horóscopo maya, en Horangel, en la ruleta rusa y el significado de los sueños. También puedo agregar que esas gilipolleces me la secan, y que en cierta forma ha sido un año del orto. Pero espero que esto último no lo publique, ya que mis enemigos (pusilanimes y torpes ellos) se regodearán en mi miseria. Lo que sí puede poner es que este fue un año de sembrar, pero no de cosechar, que queda bien y al tono con tanto iluminado que anda por el mundo.

P - Con todo esto de la escritura ud. debe tener una pila de frases geniales para distintos momentos de la vida. ¿Puede citar algunas y ejemplificar cuando las usa?

R - Sí, la verdad es que hoy venía charlando con mi hija acerca del poder de las frases y sus usos. Le explicaba la de "guatemala a guatepeor". Y como esas frases funcionan en la cultura popular, como son un extracto de saber común, etc. Y la verdad es que sí, uso bastantes frases (algunas de mi invención -o eso es lo que creo-), en distintos momentos y sin la menor coherencia. Cito algunas, con sus ejemplos... mmhhh, los otros dias salía apurado de casa y la bici estaba con la rueda pinchada (el porsche lo tengo en el taller) y usé el típico "Me cago en dios!!!", un clásico. He notado que dios es para mi una importante referencia literaria, a pesar de ser un personaje secundario; otro ejemplo es que cuando algo me gusta mucho exclamo "esto está mejor que el sobaco de dios, o la saliva de dios, etc", frase que escandalizaría a una reunión parroquial de té. Otra: "Ese culo no se hizo en un día", o (otro referido a mi muñeco de ficción favorito) "Me lo cojo a dios de parado". Por otro lado suelo recurrir a un arsenal de frases que he leido en libros o que han dicho amigos escritores, pero como su uso es espontáneo no recuerdo ninguna de ellas ahora. Aunque quizá pueda rematar la respuesta con la majestuosa enunciación: "Paciencia, culo y terror nunca me faltaron", de Lamborghini (Osvaldo, no el auto).

P - ¿Cuánto escribió en este período anual que ahora termina? ¿En qué géneros incursionó? ¿Con cuántos trabajos lidió?

R - Ahhh, que difícil situacón en la que me pone ud. señor entrevistador. La verdad es que no sé si este año he escrito muy poco, o los años anteriores he escrito demasiado. La fiaca de mi mano derecha (ya que este año me propuse trabajar en varios cuadernos y libretas, a mano y lapicera) me ha limitado bastante. He descreido un poco -bastante- de lo que venía haciendo. He revisado algunos trabajos inconclusos y poco más; terrible sequía este año. Por otro lado he comezado a darle forma a algunas ideas (in mente sobre todo), algunos cuentos, y un mamotreto de muchas notas (antigüas algunas) que quiere ser una novela o algo así. En definitiva aparentemente se puede ver como un año poco productivo, pero quizá sea un año de cranear ideas para después sin la calentura inicial, plasmarlas más ordenadamente.

P - ¿Y con la lectura? ¿Ha leído mucho este año que se va? ¿Lecturas pendientes?

R - Y las pendientes son muchas. Sigo con el mismo ritmo de lectura, bastante intenso a veces. Libros que he devorado en 2 o 3 horas durante la noche, y guarradas así. El problema es que este año más que leer, he releído. Debido a que lo poco nuevo que me ha llamado la atención se me hace inalcanzable ¿Un libro nuevo? imposible, con lo que está el kilo de milenesas! y por otro lado acá en San Juan adolecemos de librerías que tengan novedades realmente interesantes (a que el de Coehlo, Cohelo, -o como mierda se escriba- está en todos lados); y si los tienen, es peor que ir a hacer un tramite a la adminsitracioón pública. Vendedores que no leen ni conocen, alambrados y perros, malas caras, imposible leer de ojito, condiciones del carajo. Eso desanima mucho al lector, así que dadas esas condiciones, a re-leer se ha dicho. Ya voy por la cuarta vuelta de mi biblioteca.

Continuará...

SE VE Y HACE RUIDO

2008-12-16T11:28:00.000-08:00

Sigo defendiéndolo: las ideas son propiedad de todos, pero hay algunos que necesitan llevarlas a cabo y arriesgarse a mostrarlas desde el lado que los sedujo, o desde donde pueden verlas. esto no debería transformarse en un manifesto por mi creación, en todo caso debería ser un manifiesto por mi diferencia (Lemebel dixit). Este viernes pasado (léase 13 de Diciembre) con la Vj, diseñadora, artista y muy querida amiga, Cibeles Guarnido fuimos invitados a intervenir la muestra de nuestros amigos y artistas Francisco Riveros Mrak y Bernardo Garay Pringles. Intervenir en el sentido de ocupar, usar, replantear, transitar, jugar sobre todo.

Puede que carezca de la tecnica que dicen manejar algunos Djs (excepto por aquellos que sé que la manejan y la enaltecen) por eso mi espacio es el de NoDj, un espacio intermedio, ambiguo, diferente, distinto al del Dj "de covers", y más cercano al creador, entendiendo el proceso de "pasar" sonidos, seleccionarlos y combinarlos como un ready-made, como cut & paste, como una escucha nueva de lo que ya existe.

En ese juego también transitó Vj Cibeles, una talentosa y admirable laburante del arte efímero. Y de a poco la muestra de Francisco y berny se transformó en un espacio fuera de los conceptos establecidos como "muestras de arte", gente variando los recorridos, sin catálogo algunos, flaneurs, voyeurs del arte. Artistas trabajando entre la gente. Y ahí en el medio nosotros, en ese living carente de "ultima tecnologia" y a la vez adaptando la idea del recorte en audio e imágenes, la superposición, la "catastrofe sonora y visual". Nada más que eso.

Seguramente tengo que aclarar que Cibeles tampoco es una "Vj de covers", sus imagenes y secuencias quizá no pertenezcan al entorno de lo visualmente correcto ("nena pasate algún videito loco"), y seguro que tampoco se encuadran sus busquedas en panfletarismo o pirotecnia alguna. Es una de los tantos que se ha abierto camino en el arte sanjuanino y regional que debe ser mostrado, discutido y apreciado. Su trabajo como diseñadora, artista y Vj, es una larga repetición de aciertos y coherencias, con su persona y modo de ver y discutir la realidad, en otras palabras: Mani sos una genia!!!

Insisto, defiendo la idea de que las ideas son de la humanidad toda, y existen algunos empujados a llevarlas a cabo, grandiosas o minimas. Gigantes luchas contra el tiempo todas. Las ideas como las de Berny y Francisco, y la de los artistas, músicos y escritores de mi generación, en este lugar con todo por hacer y todo para ver... el mundo.

UNA NOCHE EN EL MUSEO

2008-12-11T10:12:00.000-08:00

FIESTA ELEKTRO ROCK

2008-12-03T09:55:00.001-08:00

elektrorock fest from 2fem on Vimeo.

CONVOCATORIA PENCA

2008-11-17T11:21:00.002-08:00

Se abrió la convocatoria al Quinto Festival de Cortos, 2009, pergeñado por el Colectivo Penca. en su página se puede leer el reglamento y descargar la ficha de isncripción. La convocatoria a participar, como las exhibiciones de los cortos, es abierta y libre; para un público fiel que año a año espera una nueva edición del festival. Las categorias son Documental, Ficción, Animación y Experimental, y como corto la duración máxima es de 15 minutos (con títulos incluidos). La edición 2008 sumó 43 piezas de distintos lugares del país y del mundo.

Aquí entonces, para empezar a prepararse los cortos que publicitaron el festival en ediciones anteriores.

Edición 2005 (primer festival)

Edición 2007

Edición 2008

+ info: http://penca.com.ar/cortos

CHOCOLATE AFRICA

2008-11-05T09:48:00.000-08:00

La poseedora de esta sonrisa es nada más y nada menos que Eliana Drajer, escritora mendocina (1979) que recientemente obtuvo el segundo premio en poesía, en el certamen Literario Ciudad de Mendoza, con su obra Chocolate Africa.

De esta obra dijo el jurado que es "un poemario básicamente original, que consigue transmitir de una manera especial la emoción a través de la palabra. Es una protesta que apela a la ternura sin perder un tono lúdico que trasunta un ritmo acompasado para transmitir una vivencia compleja".

En su blog 17 libelulas, Eliana ha publicado un fragmento del texto.

También pueden leer la nota en el diario MDZ online.

SELLO EDITOR

2008-10-20T20:51:00.000-07:00

El tiempo pasa y algunas ideas nos dejaron calientes, el resto se esfumaron. En el 2005 con Marco Criado y Alfonso García lanzamos un pequeño (y artesanal) sello editor. En aquel momento sacamos la coleccíon Apéndices, con 6 títulos de literatura. Edición numerada y con arte de tapa de artistas del Colectivo La Mandorla. Este año, con Alfonso en Mar Del Plata volvimos a retomar el proyecto. Ya estamos trabajando en dos ediciones que verán la luz a principios del 2009, y buscamos expandirnos fuera de la edición literaria.

+ info e historia: lacunetaeditora.blogspot.com

contacto: lacunetaeditora@gmail.com

2008-10-20T20:30:00.000-07:00

los muchachos van a la cancha parece
a encontrarse con su propia vida, con el demonio que se desparrama en la otra tribuna

el partido qué importa
si a los muertos estos, como siempre le van a romper el orto

y si, el enemigo puede estar en otro lado
siempre cantan, siempre dicen

pero ahora ha venido a la cancha con sus banderas:
te vas a romper el lomo hasta que te mueras
después ya ni se te va a parar y van a tener que ayudarte para ir al baño
tus hijos van a saber lo que es la felicidad por su infelicidad permanente
dios no va a entrar a cenar con vos a la villa
vas a estar tomando en la esquina noche tras noche
hasta que pase a buscarte

y sí, el enemigo siempre nos conoce a la perfección
el partido se juega en otra parte
hoy vas a poder salir y comerte un chori, mañana
quién sabe.
siempre dicen y cantan.

(de el libro EL CARNICERO- inédito)

EXTRA, EXTRA, EL LIBRITO

2008-10-19T20:35:00.000-07:00

Webs y blogs (no tanto y casi nada fotologs) terminan incórporandose en nuestras vidas, como cuando uno se para a mirar el quiosco de revistas, a ver qué descubre, o lee de ojito, y a veces nos llevamos algo. Otras veces (las menos) son la fija que buscamos, la que sabemos, y nos detenemos todos los días un rato entre sus páginas. Reza un viejo-nuevo adagio "en la interne hay de todo", y también hay cosas como El Librito. Rara mezcla de bitácora, revista web-comic, colección de crónicas y sala de juegos. Manteniendo renovado el sitio con ilustraciones y textos que dan ganas de ver y leer.

Encontramos: Clase B (de Juan Pablo Camarda), Fragmentos de Realidad (Daniel Camps), Majo-la chica que lee la mente (Brian Janchez), y tantos otros; entre staff e invitados.

Les recomiendo darse una vuelta por el quiosco del Librito, y llevarse algo (hay material para descargar), recorralo, tranquilice la scroll y lea El Librito.

http://e-librito.blogspot.com/

LOCOTES - PIAZZOTES (2008)

2008-10-15T11:08:00.000-07:00

Una muestra de mis amigos Locotes (cdba-sj: Balti, Rton y Fede). Poesía urbana, rap del bueno, estilo, reflexión y ritmo. + info: www.locotes.com.ar y www.myspace.com/locotescba

¿QUÉ HACER CON LA PALABRA?

2008-10-06T10:51:00.000-07:00

De este lado, posiblemente demoliciones. Y nada

¿qué hacer con la palabra? cuando media hora es esperar estaciones tras otras

qué decir, qué hacer, qué nombrar

¿qué hacer con la palabra? lo mismo se pregunta la ástrologa

que ha perdido la fe en las puntas de las estrellas, o como el circo

que vino a morir en el playón abandonado de dios y el agua.

De día, posiblemente generaciones crucen desiertos

y haya, allí más allá, algún borde.

¿Qué hacer con la palabra? cuando el poema ha sido invadido

por hormigas que buscan carne, que buscan que ésta se mueva

como la lombríz, atacada (me acuerdo) en la siesta.

Qué se hace con la palabra. Se la pierde, se la corre

se la suelta de la mano, se la sacude, se la acaricia, se la mira

con los ojos entrecerrados; mis ojos así

de nacimiento, desconfiados en las nubes que dicen traen lluvia.

De noche, posiblemente la palabra nos espante los mosquitos

de la cara enronquecida por el agua.

VARIETE EN CAUCETE

2008-10-06T08:14:00.000-07:00

VIENTO ESTA MAÑANA (O: Escribir No Hace Bien)

2008-10-03T06:55:00.000-07:00

No puedo evitarlo, hay hasta palabras que no he podido soportar. La irrupción de la palabra "esperanza" en mis textos siempre se me ha hecho cruel y hasta afectada. No hay razón para que alguien use algunas palabras, excepto... que las palabras sean las encargadas de burlarsenos en la cara (y no el papel). Cuántas palabras que detesto, esta mañana se me han aparecido. Aunque pueda sonar asquerosamente poético, el viento de esta mañana es como una venganza.

EJERCICIO

Me miro aquí, en las mas opresiva........, sin ......... alguna. Se imaginan, puedo decir que todo es ............ y que tengo que tener .., pero la .... se ha cobrado alguna cuenta secreta, alguna libreta de fiado, alguna ........... Mi ........ se va a quedar un rato dandome ........, lo entiendo, no ha sido .......; Me miro aquí y no puedo .......... eso y la ............

Si se le ocurren y no ha perdido las palabras que faltan, complete el .....

POESMS

2008-09-30T13:53:00.000-07:00

Si a ustedes se les ocurre un nombre mejor, me avisan. Estos poemas en forma de mensajes de textos los encontré en el Blog de mi amigo chileno Javier Milanca. Estos textos directos y flaites me parecieron una buena versión del poema enviado como mensaje. Son como haikus (aunque a algunos soberanos les guste decir con voz afectada: haikai. Que no es lo mismo, y esto me lo dijo mi amigo Pound).

El otro tema es que si a usted no le parece que estos textos sean poesía, es que quizá tenga que replantearse sus lecturas. Aquí va otro mensaje, de súplica.

Esto es todo, que cunda el ejemplo (no literal), esto quizá sea una "inspiración". Y para el final, el postre. Mensaje de diplomacia internacional:

Mensaje último: los blogs siempre necesitan de su ayuda, no lea de ojito, comente y debata, exiga. Y recuerde, la felicidad está a un post de distancia.

PLEIN D'OISEAUX

2008-09-28T15:25:00.000-07:00

Lleno de pájaros ...Arthur Rimbaud
pasó la noche en mi cuarto casi sin reír.
Le faltaba una pierna y no sabía que hacer
—no tenía dinero para una cerveza—
Telefoneó a Londres pero Verlaine
no estaba allí
y se puso triste
muy triste
tan triste
que escupió una sortija
como el anillo del Capitán Beto.
Más tarde los árboles se pusieron azules —la calle murmuró—
y la lluvia hizo crecer plantas extrañas y mágicas con grandes hojas
........................—de las tapas de los libros, del fondo de las botellas—
de esas que tanto gustan a Arthur Rimbaud
........................—según me dijo—
A las seis de la mañana
preguntó donde estaba el baño
........................—en francés lo hizo, mientras se ponía verde—
se llevó mi pipa
y en el medio de una gran bóveda de electricidad
se fue con los pájaros de las ventanas
sin decir palabra se fue ........................sin dejar rastro.

Adrian Campillay, de "Las flores secretas" (1989-1991)
Leer mas textos de Adrian Campillay >>

TRIP HOP IS BACK?

2008-09-23T07:12:00.000-07:00

Generalmente el tema música lo dejo para otros blogs, pero a veces me gusta compartir sobre un área que disfruto mucho y encuentro afín a las letras, además sabrán entender que no les voy a hablar de Silvio Rodriguez, Sabina u otros fetiches musicales que prefiero ignorar. Sin más les cuento que este año primero vino Third de Portishead, (algo muy distinto a lo que estabamos acostumbrados); ahora Knowle West Boy de Tricky, y Massive Attack que prepara disco. 2008 podría significar el revival del sonido de Bristol, no me opongo. Tanto hippiefolk, newindie, punkemo, etc, algo de crudeza emocional y máquina a pulsos, no viene mal. Sino me creen revisen la discoteca, y si no los tienen consigan:

Massive Attack - Blue Lines (1991)

Portishead - Dummy (1994)

Tricky - Maxinquaye (1995)

Massive Attack - Mezzanine (1998)

UNKLE - Psyence Fiction (1998)

Tricky - Angels With Dirty Faces (1998)

Portishead - Portishead Roseland New York City (live) (1998)

Y los link de descarga no se los doy porque eso es piratería (y además soy un poco egoista)

COMUNIDAD INOPERANTE

2008-09-18T11:22:00.001-07:00

Una comunidad, por definición (que podemos ignorar o entender a nuestro antojo), reune a individuos dispares por el simple hecho de pertenecer a un pueblo, región o nación (nadie sabe muy bien para qué. En este sentido la Comunidad Inoperante amplía, hasta el limite de la transparencia, su espacio físico; moviliza los cuerpos del territorio, desencastra las leyes fundamentales de pertencia para fundar su patria: la palabra.

Esta está enlazada por: Eduardo Licciardi, 1985 desde España/ Manuel Lopez, 1984 desde Argentina/ Sebastian Lampasone 1985 desde Argentina/ Dario Flores, 1984 desde Argentina/ Celia Moya, 1984 desde Córdoba Argentina/ Cristian Jara Alvarado, desde Barcelona

Ahí mismo uno encuentra esta manifestación
La comunidad inoperante no tiene patria. El experimento, la creación y la revelación será su epifanía.

VISITE A LA COMUNIDAD...>

NUEVO BLOG

2008-09-17T07:15:00.000-07:00

Les quiero presentar un nuevo blog (asociado) a ahoraloentiendotodo, Insulsa y Facinerosa poesía y poética. Allí encontrarán trabajos, ensayos y reflexiones sobre el acto de la escritura, acercamientos a la poesía, notas acerca de los universos literarios y textos similares. En ahoraloentiendotodo leerán un fragmento de estos textos, pero podrán acceder en forma completa a Insulsa y Facinerosa.

Aquí un adelanto de Notas sobre poética urbana

I
Pensar en la idea de ciudad, desde esta lectura al menos, es pensar en una red de “nervios”, “capas” y “nudos”, que a su manera laten y crecen como organismo vivo, aparentemente formado por elementos inorgánicos y corpúsculos orgánicos. Es en cierta forma configurar la idea de “ciudad cuerpo”.

II
La palabra es un corpúsculo que conforma el tejido urbano y a su vez es un sistema complejo que conforma una capa independiente, con sentido propio. En este sentido es necesario imaginar a la ciudad como un complejo de capas, que a modos de transparencias, con diversos recorridos conforman eso que vemos como una conformación edilicia, sus espacios, la gente que la ocupa y sus mutaciones. Debemos ver una conformación ideológica...

LEER MÁS...

MY GIRL

2008-09-14T20:29:00.000-07:00

No tiene la amabilidad de los crédulos, no desafía a las abejas de los lamebotas, no le importa siquiera. No sueña venganzas, ni las soñará. No reflexiona la trayectoria del fracaso, no siente sed de noches en la boca. No espera convertir mariposas en gusanos (puede que sepa que hay demasiados ya). Carece de trampas, mayormente, esperará un poco más por mi cuando los demás pasen a la casa. No verá venir huracanes, o eructos de dios. Posiblemente no crea una palabra de las que pueda escribirle.

A pesar de todo, se me hace dificil no quererla.

EL GRAN DESCONFIADO

2008-09-13T06:00:00.000-07:00

Fue sobre todo un agitador, un revulsivo de las palabras. Creía (y con razón) que "los artistas son la antena de la raza". Quería sacudir a golpes la estantería de la crítica academica, quería enseñar a fuerza de sangre que la palabra puede ser majestuosa, implacable y necesaria. creía y creía, y volvía a creer. Se equivocaba, conversaba con Li Po y se salvaba. Y decía:

ENCARGO

Id, canciones mías, al solitario y al insatisfecho,
id también al desquiciado, al esclavo de las convenciones,
llevadles mi desprecio hacia sus opresores.
Id como una ola gigante de agua fría,
llevad mi desprecio por los opresores.

Hablad contra la opresión inconsciente,
hablad contra la tiranía de los que no tienen imaginación,
hablad contra las ataduras,
id a la burguesa que se está muriendo de tedio,
id a las mujeres de los barrios residenciales,
id a las repugnantemente casadas,
id a aquellas cuyo fracaso está oculto,
id a las emparejadas sin fortuna,
id a la esposa comprada,
id a la mujer comprometida.

Id a los que tienen una lujuria exquisita,
id a aquellos cuyos deseos exquisitos son frustrados,
id como una plaga contra el aburrimiento del mundo;
id con vuestro filo contra esto,
reforzad los sutiles cordones,
traed confianza a las algas y tentáculos del alma.

Id de manera amistosa,
id con palabras sinceras.
Ansiad el hallazgo de males nuevos y de un nuevo bien,
oponeos a todas las formas de opresión.
Id a quienes la mediana edad ha engordado,
a los que han perdido el interés.

Id a los adolescentes a quienes les asfixia la familia...
¡Oh, qué asqueroso resulta
ver tres generaciones reunidas bajo un mismo techo!
Es como un árbol viejo con retoños
y con algunas ramas podridas y cayéndose.

Salid y desafiad la opinión,
id contra este cautiverio vegetal de la sangre.
Id contra todas las clases de manos muertas.

Ezra Weston Loomis Pound (Hailey, Idaho, Estados Unidos, 1885 – Venecia, Italia, 1972), the Lost Generation.

PAVIMENTO

2008-09-12T12:44:00.001-07:00

Viernes 12 (16:50)

Converso (es un decir, es internet y no vemos ni por asomo volar la saliva del otro) con Gabriel y Damián. Hay cosas que no me gustaría saber, pero el paso del tiempo me va abriendo oídos, escuchá, es tarde, no hay tiempo... Hago el único silencio que un hombre decepcionado puede hacer.

Damián dice:

ya no vuelvo al pavimento
hago uso de las baldosas/ como pasillos a cielo abierto
exposiciones inevitables a mí mismo
entre las habitaciones sucesivas y superpuestas
que ya empiezan a viciarse/ desde hace tiempo
y me escondo en esta silla en este bar en esta sábana
todo viscoso y ambiguo como un pubis sin desear/ pero deseado

ya no vuelvo al pavimento
hoy no tengo fuerzas para nacer

Me asombra, eso es lo que me faltan, fuerzas, para nacer y estar naciendo día a día. Enseguida llega mi hija de la escuela, no tiene que saber nada, todavía. Posiblemente sea ingeniera o doctora; quién sabe. Quizá entienda que todo lo que un hombre que cree en lo que hace, quiere, es que su obra dialogue con el mundo. Ese es todo el reconocimento que se busca, uno ya dijo y escribió. Alguién afuera reza con los mismos versos.

GÜINDOUS 003

2008-09-08T17:37:00.000-07:00

Esta ventana está dentro de un sueño. Y a su vez en un libro, que es una especie de sueño inconcluso, al menos para quien lo lee. Ser De Ruidos es, al menos a mi humilde sueño de lector, un gran libro; es por eso que me lo confundo con la vida real, y nos vemos repetidos infinidad de veces, en los Vales, las Sofías y los Ratas que andan por las orillas de nuestra tranquila y a veces cómoda vida.

Aquí va este boceto del sueño que tuve hace unas noches, para el amigo Tony Salazar y los demás soñadores.

DEFORMATO (Nueva Muestra en La Mandorla)

2008-09-04T18:12:00.000-07:00

Viernes 5 de setiembre los esperamos a las 21 hs... ya saben, Laprida 894 oeste. Ciudad, San Juan

Mara Jonson Facundo Gonzalez Tamara Wassaf Carina Elizondo Sergio Centeno Humberto Costa Ansilta Grizas Martin Quiroga Mariana Esquivel Nicolás Olivares Adela Cortinez Guadalupe Suarez Jofré Romina Ramos Isabel Fernández
Artista Invitada:
Florencia Agüero (Córdoba)

La muestra estará abierta hasta el 14 de setiembre, de viernes a domingo, desde las 19 hs. hasta las 21.

la mandorla

espacio de prueba y acciónSan Juan - Argentina

http://www.lamandorla.blogspot.com/

GÜINDOUS 002

2008-09-03T17:37:00.000-07:00

Porque las cosas han estado sumergida hasta el deterioro, el desmenuzamiento. Porque la sensación que debía ser momentánea se ha quedado para transformarse en la puta que para en la esquina y que la sabemos familiar. Porque da fiaca abrir los ojos. Porque soñamos en estados distintos que creemos experiencias. Porque nos sueñan deliberadamente con asco de madrugada. Porque llegamos a la cama a la hora patoteada por el sol. Porque quedamos pocos esperando que abran el VIP del cielo, o su imitación. Porque mañana estas palabras se abrirán para dejar salir ángeles o gusanos, lo mismo da. Porque falta tiempo.

SANJUANINOS AMUCHADOS

2008-08-23T11:20:00.000-07:00

Este Lunes 25 de Agosto se inaugura la muestra INCOMODIDAD COMPARTIDA/ SAN JUAN, muestra que en el marco del Programa Pertenencia – Puesta en valor de la diversidad cultural argentina organizado por el Fondo Nacional de las Artes, reunirá la obra de 15 artistas sanjuaninos de diferentes generaciones:

Hernan Enrique Bula/ Adela Cortinez/ Beatriz García de Huertas/ Carlos Gomez Centurión/ Cibeles Guarnido/ Victoria Hammar/ Silvina Martinez/ Claudia Perez De Sanctis/ Luciana Rago/ Francisco Tiveros Irak/ Eneida Dolores Roso/ Natalia Saffe/ Alberto Sanchez Maratta/ Natalia Segurado/ Tamara Wassaf

Los curadores de la muestra son:

Andres Labaké, Bernardo Garay Pringles y Fernando Farina

Además habrá actividades complementarias. El mismo día (25) a las 18 hs. el director del Fondo Nacional de las Artes en el área Artes Visuales dará una charla sobre la actualidad del arte contemporáneo argentino y la importancia de las escenas locales y su relación con la de Buenos Aires.

Y a las 19 hs. el director del FNA explicará las políticas de ayuda, subsidios, concursos y becas que posee dicha institución en las diferentes áreas que la componen (música, artes visuales, literatura, etc).

En el Foyer Sur del Auditorio Ing. Juan Victoria y estará abierta al público hasta el 15 de setiembre de 2008.

ALDAZABAL SE ESCRIBE CON Ñ

2008-08-02T11:08:00.000-07:00

Hojeando (y ojeando) un suplemento Ñ (antes eramos tan federales!) descubro en el artículo de tapa titulado NUEVA POESÍA ARGENTINA (Sábado 24 de Diciembre de 2005) un nombre conocido, se trata del amigo salteño Carlos Juarez Aldazabal (o Aldazabal a secas), a quien conozco 3 años después

Así que saludos Carlos, invada la hegemonía porteña con su acento poético y despanzurre la palabra.

GÜINDOUS 001

2008-07-28T09:41:00.000-07:00

3 Ventanitas que estuve mirando ayer, por ahí me encuentro a alguien conocido.

DOS POETAS DE CHILE

2008-07-23T18:12:00.000-07:00

A Victor Hugo Díaz y Samuel Nuñez los conocí en el Encuentro del Mundo De La Cultura, en La Serena, Octubre de 2007. Y tenía la deuda pendiente de mostrar textos de ambos, aquí un poema de cada uno, más material de ambos en la BIBLIOTECA del Blog.

Victor Hugo Diaz

BUSCADORES DE TESOROS

Acaricia el rostro sin afeitar
Las púas nacientes clavan las yemas de sus dedos

Afuera en la noche que termina
el tarro de basura aguarda al pie del poste de alumbrado

un cofre sellado
que con su riqueza
atrae a los buscadores de tesoros

Primero lo descubren los perros
después los más afortunados.

LEER MAS

Samuel Nuñez, Capoulican Peña y Luis Macaya (Fundadores de la revista AÑAÑUCA)

Saquen a bailar a Jesús
ya pus niñas
no la caguen.

Pónganse el último hit
de los Bunkers
hay que atender bien a la visita.

Tienen que entender
que somos privilegiados,
él quizás no venga
en diez mil años más.

LEER MAS

FOTOS DESDE CHILE

2008-07-22T16:26:00.000-07:00

El poeta chileno Victor Miranda Orellana, a quien concocí en Mendoza en el encuentro de Integracion de Escritores Argentinos y Chilenos me envia estas fotos y textos (que aparecen públicados en la BIBLIOTECA del blog), y curiosamente en la ultima foto de grupo (de pie a la izquierda) aparece mi amiga Eliana Drajer, una gran poeta mendocina, a quien conoci en San Luis, y que ahora anda por Europa. Coincidencias de la vida, encontrar a Eli y a mis cuates chilenos en una misma foto.

7 PERROS 7 - fragmentos

2008-07-17T17:40:00.000-07:00

de noche/ junto con niños en una plaza siniestra
y las máquinas que hablan solas
encontrarse siete perros
es una cosa de miedo.

los nocturnos como yo
lo saben
que de pronto y entre la sombra
un ladrido
y unos cuerpos como fantasmas
que no acaban de incorporarse
nos estremezcan.

“tienen algo de diabólico los perros en las noches”

lo sabe la mujer
que los descubre a través
de las persianas somnolientas

“jamás he temblado tanto como ante un aullido repentino”

hablan en clave
espabilan los recursos
y nos miramos cómplices
alguien debe saber
de qué están hablando
..............................................................................
disparos.
silencio.
viento entre las hojas.
pausa.
sirenas lejanas.
quietud.
un teléfono/ “alguien” pienso.
noche.

ladridos
de algo que repite desde un fondo
preguntas bajo el agua
noche
pegajosa
y la gran sospecha
entre los ojos
alguien debe saber.
..............................................................................
perros de la calle
perro blanco
perro negro
perro azul
perro rojo
perro amarillo
perro verde
perro marrón
..............................................................................
llamados a distancia
son eficaces los ladridos que van haciendo posta
llamas aullantes guiñándose a la distancia
el oído va uniendo los puntos cada vez más lejanos
quienes vieron el cielo dibujaron una ruta de llamados
existen por ahora esos cables esos ladridos esos

PROSELITISMO POÉTICO

2008-07-06T08:24:00.000-07:00

Ilustracíon de Nicolás Cambon

"Una experiencia onírica-etílica que lleva a la palabra hasta sus mismas costuras"

Phillipe Ocleau - LE PAPELETIER

"Dan Brown me llamó emocionado, me dijo: quiero hacer una novela en colaboración con Watkins. El Código Ginebra"

Sam Thomas - PEPPER PRESS

"Disfruté 26 tanto como hacía años no disfrutaba una lectura. La vez anterior fue con un tal Dylan Thomas."

Stan Gomez - TIJUANA DAILY

"Ich kann nicht aufhören, dieses Buch zu lesen(anzuzeigen). Es ist mein Lesen bevorzugt im Augenblick Gehens zum Bad."

Franz Hermuller - ZEITUNG HAMBURGS

"Me encanta usar los traductores Online para escribir frases y pasarlas de idioma a idioma. Lea 26, yo ya soy un lector satisfecho"

Adrián Salas - AHORALOENTIENDOTODO

Y SE HIZO NOMÁS

2008-06-26T18:49:00.000-07:00

Los días 20, 21 y 22 de Junio se realizó el Primer Encuentro Nacional Itinerante de Escritores en la ciudad de

La Punta, provincia de San Luis. Allí conocí a muchos amigos, y tuve la oportunidad de trabajar y discutir sobre literatura, creación, estéticas y gestión cultural. No exagero al decir que este encuentro va a generar toda una movida generacional. En el 2009 San Juan será sede del encuentro, mientras tanto seguiremos trabajando. Si quieren saber más vale darse una vuelta por el blog itinerante, o ver las fotos en el album itinerante. Para contactos, propuestas y colaboraciones el mail es correoitinerante@gmail.com

SONÁMBULA/INSOMNIA II (fragmentos)

2008-06-16T15:30:00.000-07:00

“ un niño dijo: ¿qué es la hierba?, trayéndomela a puñados;/
¿cómo podría contestarle? no sé lo que es más que él.”
walt whitman

estaba yo/ en el seno mismo de mi ser
justo antes de que acabara el tiempo.

¿qué es el tiempo?/ dije yo
y una voz/ ¿cómo podría contestarte?
ni siquiera yo sé lo que es eso

eso fue dos segundos antes
de que prendieran la luz/ dos segundos de tristeza.

¿qué clase de idea eres?/ dijo la voz
¿cómo puedo saberlo?
si no sé cómo se mide la distancia que recorre una palabra

estaba yo/ en el seno mismo de la tristeza.

AHORA EN SAN LUIS

2008-06-16T12:56:00.001-07:00

Se viene el el Primer Encuentro Nacional Itinerante de Escritores en San Luis, localidad de la Punta, los días 20, 21 y 22 de Junio de 2008. Allí se van a juntar escritores nacidos desde la década del 70. DARIO OLIVA (San Luis), ADRIÁN SALAS (San Juan), ADRIANA LUNA (San Juan), ALFIA ARREDONDO (San Juan), CARLOS ALDAZABAL (Santiago del Estero), DAMIÁN LOPEZ (San Juan), FACUNDO CHIRINO (San Luis), INÉS EGUABURO (San Juan), CARINA MARANESI (Mendoza), TOMAS WATKINS (Neuquén), IGNACIO OVIEDO (Corrientes), LEONOR SILVESTRI (Buenos Aires), ESTEBAN JAIMEZ (Santa Fe) y PABLO BERNAL (San Juan) van a darle forma e impulso a este encuentro que tendrá una sede distinta cada año. Se debatiran diversas problematicas sobre el real estado de la literatura en cada uno de los lugares de donde proceden los escritores (Crítica, politicas culturales, publicaciones, compromiso, etc.). La sede del 2009 será elegida al finalizar el encuentro. Prometo hacer una detallada crónica con imagenes y textos de lo que se hizo en San Luis. Por ahora les dejo una selección de textos de los participantes. Nos veremos pronto.

Leer Antología del Encuentro

SONÁMBULA/INSOMNIA I (fragmentos)

2008-06-16T12:56:00.000-07:00

“...todo es puerta/ basta la leve presión de un pensamiento/
algo se prepara/ dijo uno entre nosotros...”
octavio paz

todo es puerta/ y por definición cada imagen que engaña
en forma de realidad, es pensamiento

algo se prepara entre nosotros/ lee la voz
diamante/ la voz eléctrica
que recorre los pavimentos de toda pesadilla

por definición/ todo es pesadilla
(hasta la voz de mujeres entre-piedras)

algo se prepara -dijo una voz entre nosotros
pero era sólo yo/ caminando/ ergo de forma eléctrica

la voz subterránea de tumbas hormigueras, sótanos.
la voz bajo el papel/ la voz sobre el papel

por definición todo es voz
cortada/ ergo tartamudeo

todo es puerta/ basta una voz para abrirla
después una mano con oídos/ después
una voz de puerta que se abre

algo se prepara –dije a uno de nosotros
que era alguien como yo/ yo. caminando la voz de la pesadilla.
(hasta la voz eléctrica entre sueños)

A PROPÓSITO DE VICTOR...

2008-06-08T12:57:00.001-07:00

En la entrada anterior agradecía una idea a Victor Nobre, un amigo poeta portugués-sanjuanino, acá y en la biblioteca cuelgo algunos de sus textos.

PÁJARO ATADO AL VIENTO

Silba, su papel sutil.

Giras la cabeza
para mirar el pájaro atado al viento.

¿Sabes, acaso
que en sus ojos te miro?

INTERROGANTES

Araño por dentro la panza del diablo
su mucosa incierta,
digestiva.

En asimétrico veneno
a brazo partido luchamos.

Poemas publicados en Pájaro atado al viento, 2007, edición del autor. Más textos de Victor Nobre en la biblioteca del blog.

ESPERAMOS EL FRENESÍ?

2008-06-08T10:36:00.000-07:00

OTRA VEZ EN CHILE

2008-06-01T15:45:00.000-07:00

NUEVA POESIA CHILENA EN MENDOZA

2008-06-01T13:24:00.000-07:00

Aquí una selección de fotos de mis amigos chilenos de Los Andes, San Felipe y Santiago que cruzaron la cordillera para estar en el Encuentro de Integración de Escritores Argentinos y Chilenos que se realizó en Mendoza los días 29, 30 y 31 de Mayo, Organizado por la Biblioteca Pública General San Martín.

Leer sus textos en el ESPECIAL NUEVA POESIA CHILENA en la BIBLIOTECA del blog.

DOMANCHE 2

2008-05-18T16:22:00.001-07:00

Lunes Martes Miercoles

Jueves Viernes Sabado

ouch!

otra vez Domingo

NOTA: les juro que los cuchillos estaban así, yo nada más saqué la foto.

RITMES DIGITALES I

2008-05-18T07:56:00.000-07:00

voy a estar probando algunas cosas más hasta que me vaya

creo pensar, a veces, que la respiración se vuelve, también, un fraseo

entonces uno empieza a buscar en dos lenguas

estamos tadavía por estos lados?

... LEER EL TEXTO COMPLETO

PEDAZO DE CANCIÓN

2008-05-11T18:21:00.001-07:00

Te he dejado un regalo en el cielo

Lejos de acá

Donde nadie lo mire

Donde nadie lo toque

Ese regalo es mi cuerpo

colgado de una estrella

Muerto de felicidad.

Federico Araya
en "Todos estamos solos" (2002)
San Juan- Argentina

mas textos de Federico en la Biblioteca

LEYENDO A LA ADRI

2008-05-11T14:49:00.000-07:00

Sería casi obvio afirmar

que los anticuarios

son laberintos confortables

para toda resisitencia

ante el olvido

Sí

sería casi inútil

Y sin embargo

el espejo me lo repite

mientras desempolvo palabras

Adriana Luna

en "Fantasmas en el espejo" (2007) San Juan

mas textos de Adriana Luna en la Biblioteca

AUTORETRETE

2008-05-11T14:05:00.000-07:00

DOMANCHE

2008-05-04T13:37:00.000-07:00

No sé como se dice "domingo" en francés (ahora me fijé y es "dimanche"), pero supongo que un "domanche" será un domingo comanche o algo así. No un Bloody Sunday, sino un domingo simplemente extraño. Si algún día cayese en un coma profundo que me alterase el pulso diario, de las horas y las estaciones, si despierto un domingo voy a saber que es domingo, así de inevitable. Desconozco de dónde viene esa angustia que revela un día, una meseta de la rutina. Quizá de la primera angustia social que relacionaba el fin del findesemana, y al otro día levantarse para ir a la escuela. Quizá transmitida por señales de los adultos que al otro día tenían que reincorporarse a la cinta de la rutina. Quizá por el hecho de saber que dios puede haber estado descansando un domingo y al día siguiente volvería para hacerme sentir pequeño, solo, culpable e infinitamente miserable. Quizá algún gen de domingo, anterior a esta pregunta, algún átomo de alma, anterior a esta existencia de domingo.
Lo cierto es que estoy parado frente a la vista del resto de mi vida, soy un originario de la tristeza, justo ahora. El último sobreviviente de la tribu, en lo alto de la colina. Allá abajo corre mi futuro, se ven remolinos de tierra, se ven cosas armándose y desarmándose con la misma (des) prolijidad, se me ve, me veo. Y entre campos altos de hierba, y parcelas abandonadas, veo franjas de domingo, muchas, alineándose como nubes o como luces desconocidas. Domanches mirándome desde la planicie del tiempo.
El enfermero viene para tomarme el pulso, me mira un rato y piensa que tengo suerte de ser yo, que no tengo que trabajar como él un domingo, cuando afuera, en la vida hace un día tan,… , tan, domingo.

LA INVENCION DE LOS PRIMEROS ANIMALES (fragmentos)

2008-04-18T13:54:00.000-07:00

(...)

primeramente creo que nos conviene pensar en el pájaro
necesitamos alguien que nos cante en la mañana
y a la hora de la muerte

y porque alguna razón no habíamos pensado en volar nosotros mismos.

(...)

el león como hoy lo conocemos surgió en esta forma relativamente hace muy poco

anoche estuve escuchando ruidos en altar de los dioses caseros, algo se inquietaba
me levanté y observe que una de las velas había caído incendiando sólo los rostros
la maldecí, y de un salto desgarro mi carne y salió indeciso a la noche sin veneraciones.

CAOS PORTATIL

2008-04-05T14:27:00.000-07:00

Angélica Freitas (1973)

familia vende todo

familia vende todo

un abuelo con mucho uso

un limonero

un perro ciego de un ojo

familia vende todo

por muy poco dinero
un sofá de tres cuerpos
tres molduras circulares
familia vende todo
un padre encorbatado
luego desempleado
y una madre que engorda
a su lado
familia vende todo
un número de teléfono
tantas veces cortado
un carrito de supermercado
familia vende todo
una empleada bautista
una prima surrealista
una ascendencia italiana & golpista
familia vende todo
treinta esqueletos de pavo (de navidad)
y la cintita que ataron en el pie de junior
en el hospital
familia vende todo
los niños estudiaron
el padre quebró
le debe plata al banco de brasil
va a ser un gran desove
la casa era del abuelo
pero el abuelo tiene un pie en la fosa
familia vende todo
entonces, ya ves,
quedarán quinientos billetes
para cada uno
junior va a reformar la piscina
el padre va a abrir un negocio oculto
y pagarle la villa alpina
a su padre con mucho uso
familia vende todo
precios por debajo del mercado

Publicado en: Caos Portátil. Poesía contemporánea del Brasil

Selección de Camila Do Valle y Cecilia Pavón

Traducción de Cecilia Pavón(Ediciones El billar de Lucrecia, México, 2007, 272 pp)

Mas de la autora:

http://www.germinaliteratura.com.br/afreitas.htm

http://www.loop.blogspot.com/ (blog de Angelica Freitas)

HAY CARNE EN LA MANDORLA

2008-04-05T12:30:00.000-07:00

Inauguró anoche la muestra "CUERPO - La otra lección de anatomía" en La Mandorla (Laprida 894 oeste) y permanecerá abierta hasta el 13 de Abril. Esta muestra que gira alrededor del cuerpo humano, sus parametros estéticos, sus límites cuenta con la participación de los artistas Luciana Rago, Tamara Wassaf, Facundo Gonzalez, Alberto Sanchez, Claudia Perez de Sanctis y Natalia Segurado. Se puede visitar de Jueves a Domingo de 19 a 22 hs.

NUEVA MUESTRA EN LA MANDORLA

2008-04-03T09:24:00.000-07:00

Alrededor del cuerpo. Una muestra con otra mirada sobre la "maquinaria humana" inaugura este viernes en el espacio de La Mandorla (Laprida 894 - oeste) a partir de las 21 hs. La muestra seguirá abierta hasta el 13 de Abril .

HOY (Poema de Damian Lopez)

2008-03-30T17:52:00.000-07:00

(Adelante: el autor del poema. Detrás: el autor del blog)

hoy madrugada corriente de improductividad en flor
los versos se me pegan se me pasan de punto y de largo
se apelmazan en el fondo de esta
olla agazapada en el violoncello germinal de la vigilia

un taxi desocupado una radio un bebé
que no se duerme o una rata entre los libros bastarían
otras veces para pasar el rato pero hoy
anda corta de manzanas la culebra de mi pantalla
y el árbol de todos los dones no es más que un poste de luz
en la vereda como un guapo en falsa escuadra

un señor ministro firma con una media sonrisa
la garantía solemne de un velorio a todo trapo para sus nietos
y el diablo se muere de envidia
(capitales extranjeros le quitaron la delantera)

un sereno toma mates y la radio le dice baila baila
toda la noche goza goza esta es mi cumbia porque en un
ratito nada más puede estar pasando por su puerta
no el cadáver de su enemigo sino otro taxi desocupado
cuando el bebé que no se duerme pida como sabe una
teta que lo salve y por lo pronto las ratas duerman
hoy empachadas de Victoria Ocampo o tal vez
hoy en el taxi viaje un señor ministro que busca donde
comprar a buen precio ratas que le coman las orejas
que le coman los gritos del bebé que pide teta como sabe
hoy y no pedirá pan porque desde ya no le dan y mejor
que no le den mejor dejar que pida hueso y que
la madrugada le corte el pescuezo que la madrugada
de hoy supure engendros de rata y taxi vacío de bebé que llora
y señor ministro y al revés y al revés

que la madrugada sea un espasmo largo de alucinaciones
mientras me pongo los auriculares a ver si me concentro un poco

MI AMIGO PEPE CAMPUS

2008-03-28T20:26:00.000-07:00

FOTO http://elmomo.zoomblog.com/

Los poetas suelen escribir sobre poetas. A veces es tan difícil saber qué es exactamente un poeta. Y a veces uno conoce a uno y se da cuenta. No entiende, pero sabe. Así es con Pepe, así es Pepe. "Un hombre en su tiempo" seguro diría de él Paz. Yo debería agregar "Un hombre en su mundo", un hombre que como pocos construyó su mundo, le dio forma, lo amasó, lo hizo rodar, lo transita, lo nubla y lo ilumina. Hace rato yo debería haberme dado cuenta que ando por las calles que hizo el Pepe, y que se tomó el trabajo de encender algunas luces y de bajar a pedradas algunas otras.

Debería saber y darme cuenta que los perros son sus maquinarias negras y peludas de la noche, que él les armó los relojitos para que ladren hasta cierta distancia, y corran, y sean tragados por la sombra. Debería sospechar más a menudo que levanta la noche y desviste el día al que después yo vengo ronco y con agruras, debería sospechar que calienta las fiebres para que el carbón le dure la noche larga y entera. A veces creo ver su marca en las calles que se empiezan a deformar en ripio y tierra y veo también que hizo algunas ventanas para que aparezcan como inhabitables casas que respiran con asma bajo el agua. Debería darme cuenta de sus marcas en las mías. Mi noche no es mi noche, es mía y de mi amigo Pepe.

La botella tendrá que vaciarse y en mi distracción la volverá a llenar hasta que crea que es tiempo que dejemos de conversar y tengamos que agarrar nuestros rumbos.
Me de cuenta o no, lo sospeche o me parezca, yo voy haciendo pequeñas muescas en sus casas de paredes intencionalmente tristes, hago que las ruedas de mi bici pasen por la izquierda, desobedeciendo sus ciclos. Porque me doy cuenta y no, porque no lo sé, escribo. Sintiendo que el Pepe me pasa borradores y espacios en sus textos (así los llama él con justicia melancólica) para que juegue en los ratos de espera.
Los poetas suelen escribir de poetas, los poetas ya han escrito de poetas, Pepe escribe en blanco y negro nuestros nombres, de los amigos, de los compañeros, de los que sospechan. Y a veces es tan difícil saber si él nos escribe para contarnos o para que sigamos en la sospecha (mejor así).

CUENTO DE LA INE

2008-03-28T18:57:00.000-07:00

El blog ahora se nutre de material ajeno, por eso recomienda un cuento de Ines Eguaburo, escritora sanjuanina.

la muerte de los pobres

la Muerte, ay, nos consuela y nos hace vivir;
objeto es de la vida y la sola esperanza
que, tal como un elixir, nos sostiene y descansa,
charles baudelaire

Desde el principio del tiempo, desde no se sabe cuándo ni dónde, desde siempre se ha enseñado y vuelto a repetir que ningún acto gratuito debe ser realizado. Que ninguno se ha hecho. Por eso la historia y las ciencias y la filosofía y la religión se han ocupado de buscar esas respuestas; más que respuestas, esas razones.
Y ella, como parte de este tiempo, sabía esa consigna. No importaba ser buena o mal alumna, rebelde o prudente. El rebelde tenía su contra (su razón) para rebelarse, así como también la mojigata y el idiota. Por eso ella no podía hacerlo, por más que toda su vida y toda su ella se lo pidiera. Se lo implorara. Pero no existía ninguna razón. Ninguna causa. Ningún motor. El nada porque nada no podía ser. Era imposible, incomprensible, insustanciable.
Soñaba con que algún día le descubrieran una enfermedad incurable. Con tal razón, por más que muchas posibilidades de demorar el final existiesen, era suficiente: no podía darse el lujo (ni ella ni su familia ni el Estado) de gastar millones y millones en algo que de todas maneras fracasaría.

Un novio la dejó. Un corazón destrozado, la excusa perfecta. Pero un corazón destrozado sólo está destrozado completamente cuando se han agotado las últimas oportunidades y posibilidades. Por eso fue tranquilamente a un psiquiatra, ya que en ningún instante sintió el menor atisbo de miedo de que la curase o la hiciese superarlo. Pero el psiquiatra le propuso casamiento y ella no pudo negarse ante esos ojos (ni ante esa bestia del diván). Vinieron hijos. Vinieron mascotas. Vino un aumento en su sueldo. Pero el suicidio seguía en su cabeza, en ella.

Por fin su marido la engañó: segundo gran fracaso amoroso; a los 40 años, con las tetas caídas, ya no era nada factible que alguien así como así se enamorase de ella, como lo hizo una vez su psiquiatra. Así que fue a la farmacia, con una receta de psicofármacos que falsificó con el sello de su esposo. Pero el cadete era un pendejo de culo redondo y parado y de preferencias maduras ¡Qué mierda! Ojo por ojo, polvo por polvo, cuerno por cuerno; la ley de la vida, la divina justicia. De nuevo sin excusa. ¡Me cago en la progesterona!

Decidió hacer eso que nunca quiso hacer, porque hasta ahora había considerado que nadie merecía ser una consecuencia de sus imposibilidades, o sea, pagar por su propia inutilidad. Pero el tiempo no le dejaba otra salida; corría muy rápido. Un cargo de conciencia no la dejaría dormir y sin dormir ni mirarse al espejo, ni soportar ver sus fotos, ni permitir que sus hijos la besaran, podría seguir viviendo. Lo mejor y más justo sería entonces suicidarse. Si ella mató a alguien, en tal caso lo lógico sería que alguien la matase de la misma manera, y como nadie sabría que había sido ella, pues ella misma sería su propia mano justiciera. Pensó en la víctima: su marido, la mina, el pendejo de la farmacia (por obligarla a pecar). No, él no. Su marido tampoco, por sus hijos, no podían quedar huérfanos. La minita, sí. No soportar la idea de que si mataba a otra persona ella fuese su eventual sustituta. Perfecta razón.

Planeó todo perfectamente. Averiguó sus rutinas y horarios. Buscó las llaves que le había sacado a su marido y se metió a su casa. Esperó a que se durmiera. Llevaba apuntándole a la cabeza dos minutos, cuando se dio cuenta de que no era tan fácil como pensaba y no pudo con el gatillo. Estaba durmiendo así, tan tranquila. La sangre fría no es para nada dominable. La despertó y trató de pelear con ella. La mina impasible, le decía que si quería se quedara con él, que no fue su intención arruinar la relación de nadie. Hizo lo que pudo, pero nada sirvió para discutir o provocar alguna pelea. Tuvo que volver a su casa con la conciencia tranquila, pero sabiendo la razón, el impedimento: ella no la odiaba. Todo lo contrario, la estimaba por haberle dado una razón para matarla; la imbécil fue ella porque no supo aprovechar la oportunidad.

Una de las noches en que salió a dar una vuelta porque no podía dormir, vio un vagabundo tirado en la banquina y le tiró el auto encima. Al otro día en el noticiero dijeron que un vagabundo había muerto atropellado y la policía no tenía la más mínima idea de quién podría haber sido. Las huellas del auto que habían encontrado podían ser de cualquier Duna de la ciudad (o del mundo). Al día siguiente no se habló más del caso, se cerró. A nadie le importaba.

Pero su conciencia debía estar ajena a esa indiferencia colectiva. Era una vida, era un ser humano. Se supone que le debía importar. Nada. Trataba de acordarse de los ojos aterrados al ver el auto venírsele encima. Nada. El hombre estaba tan borracho que ni se debe haber enterado. Es probable que hasta le haya hecho un favor(el favor que ella había esperado desde el principio del tiempo).
El próximo en atropellar fue un hombre joven, con hijos a cargo. La joven viuda declaró que el hijo de puta se lo merecía porque le pegaba a ella y a sus hijos, además de ser un jugador compulsivo. Tampoco a nadie le interesó saber quién lo mató.

Atropelló a un niño. El haberle arrebatado la vida a un inocente, algo, algo debía provocarle. Tampoco.
Cumplió 88 años. Sepultó a su marido (de muerte natural) y a uno de sus hijos. Ninguna culpa. Ninguna razón. Si algo le pasaba, a sus hijos los cubriría el seguro y sus propias vidas ya aseguradas. 88 años, y sólo una cosa quería y había querido

Su familia la visitaba seguido, por lo que no debía sentirse sola.
Aunque en pos de conservar la cabalidad, siempre se había sentido sola, pero eso jamás le molestó. Todo lo contrario. Y una mañana la encontraron sus hijos muerta. Había fallecido mientras dormía. “Menos mal que fue de esa forma, así ni se enteró”, le agradecieron sus hijos al dios piadoso.